Дневная пустота мешает жить
Дневная пустота мешает жить
И ёжится душа в огне рассвета.
Я верю: можно счастьем дорожить,
Но где оно? – не нахожу ответа.
Возможно, счастье – отдавать любовь,
Мгновениям беспечности внимая.
Разбиться сердцем и подняться вновь,
И верить чувствам, подлости не зная.
А может быть, оно живёт в мечтах,
В красивом сне таинственно далёком
Нам грезится в Эдемовых садах
Иль в океанском сумраке глубоком.
Дневная пустота мешает жить,
И ёжится душа в огнях рассвета.
Я знаю: нужно счастьем дорожить,
Но где оно? – не нахожу ответа.
Он только пишет копии с картин
Ты на пустом холсте оставишь след.
Легко ложится линий паутина.
Твоей души неповторимый свет
Мерцает пёстрым блеском турмалина.
И, может быть, получится картина,-
Бродячей жизни вечный амулет.
Твои "шедевры" не признают, нет.
Вся яркость красок белой пеленою
Сольётся в нарисованный сюжет,
И тот сюжет останется с тобою.
Ты только пишешь копии с картин.
Чужая слава ровными штрихами
Воссоздана умелыми руками,
Палитрой символических седин
И скромными домашними мечтами
Того, кто пишет копии с картин.
Всё также улыбается Джоконда –
Бессмертный образ древнего творца.
Немое, историческое рондо
Под кистью иллюзорного певца.
Ты – песня без начала и конца.
И только тонкий штрих на чистом фоне
Запомнит контур твоего лица,
Но всё это тебя не беспокоит.
Ты только пишешь копии с картин.
Чужая слава ровными штрихами
Воссоздана умелыми руками,
Палитрой символических седин
И скромными домашними мечтами
Того, кто пишет копии с картин.