Я о Любви, опять, иль снова,
Но не о той, что на шелках,
Средь мига страсти, то не ново..
Я о любви на небесах.
О той, что тихой льётся песней,
Чрез сердца кованый сосуд,
Которой в теле очень тесно,
Её и ждут, её зовут.
Хочу о ней, универсальной,
Где есть венец и сама жизнь,
Не о тоскливой, не о печальной,
А той, что среди бури – тишь.
Той, что владеет матери руками
И нежным взглядом старого отца,
Которая не жалит ядом,
А тихо умиляется, слегка…
Которая любуется украдкой,
За тихо заплетаемой косой,
И не является отравой,
А лишь священною небесною росой.
Которая боготворит мужскую силу,
Которая травЫ зазря не мнёт…
Ах, если б мне её осилить,
Пусть у меня немного поживёт.
Но нет, не тлеет огонёчек,
Совсем давно в ночи погас,
В молитве ночь, любимый человечек,
Быть может и она коснётся нас.