НЕПОЭЗИЯ - страница 4

Шрифт
Интервал


с окнами

без дверей

тьма зверей

лезет в гноев ковчег

цветные тараканы

балансируют на волосках

от борта к борту ванны

жонглируют вшами

клопы

тикают весы

в подвале наваждений

какие-то привидения

ложатся в меня

пучит живот от потустороннего

кто-то снует по подоконнику

мыслей

клюет бисер

видений

забвение

с бессонницей забавляется

камасутра с фантазией не справляется

трескается лоб

мозговица в рот

течет

разъедает язык

молчание набирает оборот

два

три

кроты

выглядывают из-за пустого киота

Дюймовочка пляшет

вкруг себя

Пеппи Длинныйчулок отрывает коня

от пола

сарая

Анна в шею вгрызается

Воланд с Де Мортом шашками бьются

я в домовине лежу

на кинотварь гляжу

под открытым потолком

какие-то масоны

просят билет

я компостирую свет

жую пальцы

ревизоров

закупориваю сальцем поры

сознания

замазываю свечи дёгтем

окунаю веки

в сон

и бодрствую до заката

рассвета

я,

тюлас, шизофрениЯ!


***

Пёс


С утра пораньше

побегу подальше

от снов,

они проели меня

до основ,

до мозга,

до сути,

вещая от ночи до ночи

какие-то прибаутки,

стегая кошмарами альтернативной реальности,

странности,

полоумные странности

суя мне в глаза,

в уши,

под нос,

как будто я пес, провинившийся…

в чем?

да, похоже, просто в рождении своем,

бедолага…

Беги со всех лап!

стой на месте,

виляй хвостом,

иль подожми его под самые чресла —

все равно

не убежишь ото снов,

они твое проклятие,

наваждение,

они бедствие твое,

пес.


***


Минус три градуса в голове.

Под ложечкой же —

горячий источник

любви

бурлит.

Я над ним —

под коркой сознания

сижу,

поджав ноги,

собрав тело в ком,

не хочу свариться заживо

в источнике том.


***


Сегодня бегала со стрекозами,

они указывали мне путь к грезам,

я добралась до одной

и погрузилась в неё с головой.


***

В голове моей живут арлекины,

шуты,

паяцы,

они не дают мне нормально смеяться —

от души,

полноценно,

не наводя прицела,

на человеческие личности,

сущности,

без разбора живущие,

без любви обитающие,

скитающиеся по одной по поверхности

земли,

у-мер-ли,

не заметив как,

пустяк —

для них,

для шута – беда,

он не знает где и куда,

но, главное, не знает зачем

нагружает улыбку,

для кого расточает скрипку

любви,

изводит перо,

никто не смотрит на него,

никто не слушает

его правду,

не читает его боль,

ноль —

вывернутая наизнанку душа

шута,

никому,

никому не нужна.

А ты бери! бери арлекина душу! —

и слушай её,

слушай,

она поведает тебе о сущем,

она покажет тебе вечное,

начертает на ладони твоей бесконечное.