– Кира Владиславовна, – окликает менеджер и я в надежде на ее помощь, быстро оборачиваюсь, – а вы не хотели бы остановиться в нашем номере десять-ноль-два?
– А тысяча первый, занят? – зачем-то спрашиваю, на самом деле не желая слышать ответ.
– Сегодня занят.
Вот так просто? Он взял и… Мой муж? Как давно он перестал быть моим? Как давно предает меня в руках чужой женщины?
Всхлип вырывается внезапно быстро, что не скрыть от посторонних глаз.
– Простите, – отворачиваюсь и стираю слезы ладонями, которых этот мужчина не может быть достоин. Не может…
– Возьмите. Так я оформляю вам номер на ночь? – доносится до меня голос позади.
Часто киваю головой, встав лицом к стойке администратора.
– Да, пожалуйста. Оформляйте, – беру предложенный ею бумажный платок из коробки, решая, что я должна удостовериться в том, что видели мои глаза. Чтобы… не знаю…
В мою ладонь ложится ключ-карта, которая, кажется, двоится.
– Но…
Поднимаю глаза на девушку, что уже делает вид, будто занята другими делами и улыбчиво желает мне «приятного отдыха» в их отеле.
Кое-как дохожу до серебристых дверей лифта и жму кнопку. Створки открываются и войдя, уносят меня наверх.
Озноб в теле становится сильней, и я ощущаю тошноту, вперемежку с головокружением.
Что я буду делать, до сих пор не имею представления. Я даже не уверена в том, что мне хватит смелости войти туда.
В последний раз я шла по этим коридорам в Новый год. Точнее, второго января. Совершенно счастливая, в обнимку с моим пока еще верным и любимым всем сердцем мужем. Сейчас я даже не уверена в том, что оно продолжает биться.
Останавливаюсь напротив номера, за дверью которого мое счастье смешивается с черным и злым предательством измены и не шевелюсь.
В голове туман, проникает в каждый уголок моего мозга и отравляет своим ядовитым паром.
– Сейчас или никогда.
Я уже тут. Нет смысла делать вид, что я ничего не видела. Да и вопросы задавать проще, когда тебя не так просто будет обмануть ответом, который ты знаешь однозначно.
Вдох. Ключ. Тихий щелчок. Дверь.
Попадаю в убранство современного дизайна. Серые стены. Бордовый ковролин. Приглушенный свет. Запах парафина с ароматом лепестков роз и тихий женский смех.
– Тим, ну не мучь меня, – игриво хнычет незнакомка, обращаясь к моему предателю мужу.
– Да, детка, – отвечает он и комнату заполняет ее громкий стон, а мое сердце, окончательно превратившись в кусок стекла, подобно тому зеркалу, в котором я вижу отражение обнаженных тел, сплетенных на широкой кровати, падает на пол и разбивается.