И ей Грант изменял… со мной. Сколько бы мужчины не сокрушались о женской логике или о том, что такого понятия и вовсе не существует, сами они вели себя далеко не логично.
– Чур я на переднем! – Завопил кто-то из детей.
– Нет! – Послышался более тоненький голосок. – Ты вчера ездил! Сегодня моя очередь!
– Донован, я обещала, что Эндрю сядет впереди.
Голос миссис Беккет такой нежный и тягучий. Ей богу, ириска, которую хочется смаковать и смаковать. Она за секунду подавила конфликт, даже не повысив тона. Спокойная и уравновешенная, вряд ли она грызёт Гранта, высасывает из него кровь и выносит мозг, как многие жёны. Она – стопроцентная «десятка». Тогда почему? Почему, Грант, ты променял такую женщину на кого-то вроде меня?
Похоже, миссис Беккет и водитель не нужен. Вся троица скрылась из зоны видимости, когда зашла в гараж. Пять минут они рассаживались по местам, после чего дверца гаража поднялась, а ворота разъехались в разные стороны. Блеснул красный глянец «шевроле малибу», когда машина принялась аккуратно выезжать со двора. Она за рулём и никакого нанятого извозчика. Младший на переднем сидении, второй недовольно дуется сзади.
Сейчас они уедут. Это мой шанс… На что? Выпрыгнуть из-за дерева, как маньячка, растопырить руки и упасть перед капотом? Отряхнуться и заявить прямо перед детьми, что её любимый муженёк ходит налево и спит с какой-то «шестёркой», от силы «семёркой», когда женат на «десятке»? Но что-то же надо делать, а не стоять таким же деревом как то, за которым я прячусь.
Я только собиралась выскользнуть из тени, как на моё плечо легла тяжёлая рука.
– Извините, но мне нужен ваш фотоаппарат.
– А? – Только и вякнула я в лицо мужчине в шляпе и пиджаке, который с нетерпением тянул руки к моему «Кэнону» и при этом озирался на тот самый дом с туями по периметру.
– Ваш фотоаппарат! Он мне нужен.
От такой наглости я потеряла дар речи и стала бережно укрывать фотоаппарат, что висел на груди, от назойливых ручонок незнакомца. Да кто он такой, чтобы требовать моё личное имущество с такой дерзостью, словно оно принадлежит ему.
– С какой стати?! – Изумилась я.
– Прошу вас, это вопрос жизни и смерти!
– Не знаю ни одного случая, когда умирали из-за того, что им не дали пофотографировать.
– Да что б вас. – Чертыхнулся мужчина, полез в задний карман брюк и выудил бумажник. – Я заплачу вам двадцать баксов, если вы сейчас же дадите мне свой фотоаппарат.