Как раз в тот момент, когда всё вокруг погружается в кромешный мрак…
Остриё меча снова попадает в ключицу. Он что, специально? Раздаётся противный скрежет, затем – чавкающий звук. Клинок врага погружается в тело, разрезает плоть и выводит из строя внутренние органы. Я кричу от невыносимой боли…
***
… И просыпаюсь в холодном поту.
Мне требуется несколько секунд, прежде чем осознаю, что я не в ущелье поглощённом бурей, а в мерно покачивающейся карете.
Сон… Снова этот проклятый сон! Изо дня в день одно и то же! Ялайская гниль, как же он меня бесит! Как же достал этот бешеный рыцарь, который приходит почти каждую ночь и раз за разом убивает меня! И как же надоела эта боль, мало чем отличающаяся от настоящей!
– Что ты там бормочешь, Хэл? А-а-а-! А-а-а-! – передразнивает мужской голос. – Снится, что тебя отшили?
Звучит смех, и остатки сна окончательно покидают сознание.
– Нет, просто привиделось, что я – это ты, и скулю после вчерашней тренировки, – усмехаюсь двум своим братьям – старшему, Роберту, и среднему, Норману.
Их взгляды мгновенно становятся злыми.
Что, правда глаза колет?
Шутит, разумеется, Норман. Роберт хоть и старше, но для таких подколов слишком туповат, и часто идёт на поводу у среднего брата.
Потянувшись на мягком сиденье, я распахиваю окно экипажа. Внутри графской кареты хоть и комфортно, но весьма душно. Ворвавшийся воздух освежает горячее от дурного сна лицо.
Мы едем по южным владениям нашего отца, Кристиана Слэйта. Судя по яблоневым садам и мелькающим за ними постройками на холмах, приближаемся к какому-то крупному поселению. На улице – середина лета, ясный день, тёплая погода, заставляющая цветы открыть свои объятия перед солнцем. Даже несмотря на сны и подначки, настроение могло бы быть прекрасным…
Если бы не завтрашний день рождения.
Мой день рождения.
– Ну не всем же мечом махать, кому-то и головой думать надо. Хотя «пустышке» этого не понять! – наконец, находится с ответом Норман.
Бьёт в самое больное место. Хоть что-то усвоил из тренировок.
– Не прошло и декады, – язвительно озвучиваю я эту мысль.
Норман отвечает лишь спустя несколько минут.
– Чего?
– Не дошло? Догоняй… – отворачиваюсь, в расчёте ещё на пять минут спокойствия.
«Пустышка»…
Презрительно фыркаю, решая не продолжать этот бессмысленный диалог, и всем видом показываю, что мне плевать на слова брата. Жаль, что это не совсем так.