Через восемь минут Родион вылетел из лифта, потрясая ключами от машины.
– Во! Игорян спонсировал! Не придётся по метро толкаться, – и, довольный, распахнул передо мной двери, – стартуем?
– Только аккуратно! Соблюдаем правила!
– Конечно, – пшикнул он, – будь спок, Василиса! Я – водила крутой! Это у меня сейчас тачки нету. Продал полгода назад. Вот премию получим за квартал, возьму А5.
Старенький бумер взревел турбодвижком и рванул с места. А Родька прямо кайфовал, практически дрейфуя на поворотах.
– У Игоряна тачка гоночная. Он столько сюда напихал! Клиренс посадил до минимума, чтобы скорости прибавить. На гладкой дороге машина – зверь! Но зато через лежачих полицейских приходится на пузе переползать…
И он засмеялся. Я абсолютно не разделяла его эйфории, судорожно вцепившись в поручень и проклиная себя за то, что согласилась на эту авантюру. Живой бы назад вернуться!
А он решил просветить меня про место, куда мы мчались с бешеной скоростью.
– Бутырка всегда была самым страшным местом в Москве. И не потому, что там тюрьма. С незапамятных времён это место пропитано кровью жертвоприношений и чёрных обрядов. Люди – странные существа. Считалось, что богов надо задабривать кровью. Бр-р-р, мурашки бегают, я бы не смог жить в те времена!
Я хмыкнула:
– Ну да, теперь никто жертв не приносит. Сами себя закладываем на алтарь смерти. Кто курит безмерно, кто пьёт беспробудно, а кто гоняет, как сумасшедший! Родька, давай потише! Я жить хочу!
Тот скосился на меня и заметно сбавил скорость.
– Прости, я привык гонять. Обещаю вести себя примерно, не бойся.
– И часто вы в этот район выезжаете? – я успокоилась и отпустила поручень.
– Очень часто. Там место скопления силы. Прямой выход потусторонних миров. Он, конечно, закрыт, но регулярно прорывается. Ванька там свой маячок держит. Странно, что он не поднял тревогу до сих пор.
Я поджала губы. Вряд ли Ваня может оттуда контролировать свои маячки. Слишком далеко.
Как ни странно, долетели мы до Гончаровского парка за рекордные двадцать минут. В моих глазах Родька даже подрос до Родиона. Действительно – крутой водила.
Машина с лёту вскочила на тротуар и замерла у пруда.
– А разве здесь можно парковаться? – сомнение было оправданным. Знаков, разрешающих парковку, нигде не было.
– Конечно, нет, – усмехнулся Родион и галантно предложил мне руку, помогая выбраться из авто, – но мне по фигу. У меня купол есть.