Я помню эти дни как вчера. Тогда я чуть не бросил писать, у меня была ужасная депрессия. Но, как итог тот рассказ стал моей первой публикацией на пути к успеху. Я должен отдать должное и освежить его. Тогда я мечтал, что когда-то смогу сделать тот рассказ таким, каким изначально задумывал его.
Возвращаясь с очередной попойки, я понял, что время настало. Костяк уже готов, пару месяцев на внесение правок и месяц на новую концовку. В старой все умирали, а такое сейчас точно не подходит читателю. Да и нужно позаботится о бренде, о имидже. Вдруг предложат использовать роман как основу для фильма или к примеру сериала. Это огромные бабки, и я знаю, как подстроить текст под все запросы студий.
Глава 6. Всяк сюда входящий
Я читал лист за листом и комок в горле не собирался проваливаться. Это не может быть правдой. Меня разводят. Листы он мог написать и после того как всё случилось. Своим надменным и определенно наглым взглядом я пробуравил лицо Томаса.
– Вы думаете я вру и все эти записи сделал после того как вы ко мне заявились? – он сказал это щеголя все такой же ослепительной улыбкой хоть нотки грусти и просвечивались через этот щит.
– Попытайтесь меня убедить в обратном.
– Я подозревал, если придется кому-то рассказать, что случилось, он ни за что не поверит.
Он достал из стола ноутбук и открыв браузер нашел сборник рассказов «байки из Кромвеля». Скан на экране утверждал, что этот сборник датируется восемьдесят шестым годом. Ровно тридцать лет назад. Один из рассказов назывался «Шторм» автор Томас Ридли. Открыв нужный рассказ, я принялся читать. Внутри что-то неестественно сжалось. «…Агент ФБР и коп ехали на дело, они еще не подозревали, что уйти удастся только одному, ведь монстр, точно шторм сжирает каждого кто входит к нему в убежище. Агент Кенни подошёл к двери и распахнул её со всей силы…»
– Теперь понимаете почему мне показалось странным, что своего напарника вы назвали Кенни?
«…в огромной черной шляпе и потрепанном плаще он уничтожал каждого кто приблизится к этой чертовой берлоге, когда-то бывшей ему домом…»
– Черная огромная шляпа, потрепанный плащ, – в слух повторил я.
– Я его видел, Макс, в этом чертовом доме. Я его видел.
– Томас, вы же живете сам?
– Больше десяти лет.
– И на сколько я помню вы ни раз были в психиатрической лечебнице.