– Иску-у-усство, – тянет Юджин и потом спрашивает: – Чё за искусство?
– Роман пишу. Психологическое порно.
– Ты вон его главным героем сделай, и пусть там баб окучивает, – язвит Данилов.
– Для Юджина у меня рассказы будут. Он сильно непостоянный для романа, – отвечаю я.
Юджин призадумывается и, как будто решившись, заявляет:
– Кстати, господа, а насчет искусства я вам сейчас расскажу!
– Ты про эту, что ли, свою… – начинает Данилов.
Но Юджин его тут же перебивает:
– Ты погоди! Вован же не знает. Да и ты – не всё. Щас. Значит, познакомился я тут с одной. Короче, она деятель искусств. Сперва вроде ничего так в первый день было. Приехала она ко мне, несмотря на всю свою культуру. Выпили мы. Наутро думаю: вроде более-менее все прошло. Жопа у нее нормальная такая. А вот дальше… Может, и сразу у нее эти замашки были. Не помню. Но, короче, через пару дней начала она мне втирать про исследования личности и путь настоящего человека…
– Настоящего – то есть не тебя, – вставляет Данилов.
– Да, настоящего, бля, – продолжает Юджин. – Темы свободы, тотального рабства из-за работы и все такое. Короче, смотрю на нее и думаю: что-то ты не то пиздишь, подруга.
– У нее работа есть? – спрашиваю я.
– Да хер ее знает. Говорила, что есть. Но я чё-то не заметил. Хотя точно не знаю. Мы слишком быстро расстались. Ну короче, вот. Сама она такая типа умная, типа в искусстве понимает…
– И в литературе? – спрашиваю.
– А как же! Надо было вас познакомить. Только тогда ты бы свой порнороман никогда бы не дописал.
– Это почему?
– Да потому что заебала бы. Вот слушай. Типа такая умная, в высоких делах шарит, причем во всех. Короче, и в музыке, и в кино, и в живописи, и в литературе. Посмотрела она на мои книжки, ну, которые дома, и говорит, что это дерьмо. Я бы такое, мол, не купила. Слабые они. Как так, говорю, слабые? Вроде нормальные. Люди уважаемые писали. А она: люди эти – дерьмо, говорит, такое же, как и их книги. Удивительно, думаю. Но это еще только начало. Дальше интереснее. Короче, развлекаемся мы с ней ночью, утром я ухожу на работу. Она остается у меня. Сказала, что ей никуда идти не надо, потому что она типа в отпуске. Прихожу вечером, спрашиваю: что делала? Я, говорит, творила. Что творила? А творила она, Вован, по твоей части. Литературу. Дает мне бумажку. Прочитал. Я не великий знаток, но от первых же строк меня перекосило.