На переправе - страница 2

---

---

      соединённость с нею.

Весь белый свет

      вобрать и сохранить

для жизни —

     даже сказочную нежить —

и, как струну,

          невидимую нить

меж сном и явью

     в звонких пальцах нежить.

Бабочка

Как бабочка, сердце иглой к памяти пригвождено

Ф. Гарсиа Лорка

Это бабочкой я на минутку присела —

поезд сердца стучит и уносит всё дальше,

но здесь не было фальши,

здесь не было фальши,

в этот миг до других просто не было дела.

Это бабочкой я так воздушно летела,

всё по ветру – ну, что ж, это было красиво!

это было игриво,

да, было игриво

и противиться просто душа не посмела.

Это бабочкой я на морозе застыла…

было больно, но главное – не было рядом,

просто не было рядом

тебя —

даже взглядом.

Поезд сердца стучал, а о чём – я забыла.

На обрыве

Как мне хочется вдаль —

в эту смутную негу:

расцвести, как миндаль,

песней позднему снегу.

Как мне хочется ввысь,

в эту легкую тучу —

белой птицей нестись,

или рыбой летучей.

Как мне хочется вниз —

в эту водную сладость,

чтобы нервы рвались,

испытавшие слабость.

1990

В поезде

Моя голова – перекресток

          железных дорог.

Саша Башлачев

Жизнь – это дождь и слёзы,

слезы и дождь:

грубые паровозы,

нежная дрожь.

Поезд, вокзал, ссора —

всё, как всегда:

сыпятся разговоры,

пахнет еда.

Смотрим в свои руки —

пусто, как днём.

Слушаем перестуки

прежних времён:

полу-живых капель

песня – в снегу,

снова тупой скальпель

слов берегу.

Горечью шоколадной

воздух прошит.

Смутно мне и неладно,

горло першит…

Жизнь – это дождь и слёзы,

слёзы и дождь.

Нежные паровозы,

грубая дрожь.

«Небо на всех парусах облаков…»

Небо на всех парусах облаков

мчится по ветру с дыханием влажным.

Взбитых до пышности лёгких белков

опустошаю стаканчик бумажный.

Время летит вместе с небом – и я

тоже лечу, сжав стаканчик в ладони.

Что это? Странный каприз бытия,

светлый мазок на обыденном фоне.

Лёгкая поступь, легчайшая грусть.

Мне уже видно, что там, за порогом

я ни за что никуда не вернусь —

в этом году, в этом платьице строгом.

И не вернётся ни небо, ни свет

в ярко-живом на стекле отраженьи.

Может быть, больше меня уже нет —

прошлой меня в день чужого рожденья.

Синяя смальта

Ветер подкрался, как отзвук неторопливый —

стук каблуков по впитавшему ночь асфальту —

и, распустив мои косы, как струны альту,

смехом рассыпал по воздуху тон счастливый —

          синюю смальту.

Если сидеть очень тихо, ловить дыханье,

Следующая страница

---

---