– Всё ж какая- никакая, а мать! – взвывает бабушка Оля. – Осиротели вы, милые мои!
Ольга Петровна – единственная светлая душа на нашем весёлом собрании. Просто соседка, искренне сопереживавшая моей бабуля. Дело в том, что Елизавета Васильевна была из того сорта людей, что вечно недовольны жизнью, здоровьем, правительством, но при этом живут лучше многих. Как можно ещё охарактеризовать старшего ревизора, берущего взятки? Вот видите… И я осуждаю бабулю. Мы, Синицыны, такие.
– Не важно уже ничего, – ворчит мама.
– Давайте лучше сразу завещание посмотрим, – оживляется тётя Варя.
– Тебе- то что? Разве что- то тебе причитается? – округляет глаза тётя Тая.
Её важный сын кивает, заставляя свой второй подбородок колыхаться, пристально смотрит на Варвару поверх очков.
– Чтобы потом снова не собираться, – тётя Варя находит отличный аргумент.
Всё благородное собрание тётушек с их дочками- сыночками суетливо встают из- за стола. Я с трудом преодолеваю желание сбежать, пока они заняты извлечением коробки с документами из антресолей и перелистыванием оных. Честно признаться, я не люблю всех людей, особенно, если они собрались гурьбой. И вот вся моя родня сделала этот запрещённый приём против моей психики.
– Марина, – мать машет мне вторым листом пространного завещания. – Марина!
Приходится отложить план побега. Любопытство у меня обострено не меньше, чем мизантропия.
– Внучке Марине – зелёный ларец, – цитата из бабушкиных каракуль оставляет мне вздох облегчения.
Я не хотела бы стать наследницей квартиры или машины. Как известно, такие вещи ещё сильнее ссорят с семьёй. А я и так уже на полпути к отлучению от славной фамилии Синицыных. Тётя Тая зачем- то суетится, пытаясь открыть маленькую шкатулку. Но вещицу заклинило. Поэтому мне неохотно отталкивают моё огромное наследство. Кажется, что этот ларчик жжёт мои руки огнём – настолько хочу его изучить. С трудом досиживаю до финишной черты этикета. Тороплюсь домой.
– Кис- кис- кис… – на дороге у дома мне встречается снова Жаба Михайловна.
Сворачиваю аж на другую дорожку, обхожу соседний дом крюком, лишь бы снова не отвечать на риторический вопрос, где же проклятый кот этой сумасшедшей. В квартире сумрачно, только свет от уличного фонаря золотит мой письменный стол, стоящий по отношению ко окну не по правилам. Может, поэтому у меня садится зрение? Скорее мою руки, потому что так надо, хоть эту инструкцию нужно соблюдать. И на удивление шкатулка открывается легко. Внутри чернеет прямоугольник. Под прикосновением пальцев он становится колодой карт. Приходится всё же включить свет. На карте, которую беру, на меня скалится череп. Он словно хочет подмигнуть. Из свободного рукава балахона торчит окровавленная коса. Ищу ответ, что это за шутка такая, листая остальные прямоугольники. Повешенный страшно пучит глаза. Женщина в короне глядит надменно. Слепая крутит колесо. Картинки оживают на секунду, сводя с ума. Скорее прячу странное наследство в шкатулку. Без ванны, книги и других ритуалов на ночь бросаюсь в постель. Накрываю себя щитом из детства – одеялом. И всё равно несколько часов провожу в ужасе перед неизвестностью.