В свободной пройме русла реки
Руки сник сухоцвет…
Излучина, сухоручку – измучила.
Что-то задумала, шьёт,
Вышивает, мережку ведёт, творит,
Будто тайный огонь её жжёт,
Спорится дело в руках,
Бруснично-красным горит камзол
Из портьерного полотна…
Шьёт плотные атласные шёлка, хвостом виляет игла,
Будет ему в тон весь зрительный зал,
Багровый монохром золотой канвой шёлк разрисовал.
Филигранно ложился узор в обрамленье кулис и стен,
Карбункул в старинном кольце,
Стесняясь прелести кровеносно-сердечных дел,
В оправе назрел,
На первом венце чакры «до»
Либидо мужчины задел и зудел.
Пряча от посторонних глаз,
Заначив «сигареткой» в портсигар,
Не загасив свой страстный жар,
Огненным глазком, выдувая дымок, понемножку