– Да, – мазнул по сенсору пальцем.
– Рид Петрович, – томно пропела. – К вам посетитель.
– Кто?
– Хозяин ресторана «Каспий».
«Так, очередной кормилец», – мелькнуло в голове.
– Пусть заходит.
– Разрешите? – открылась дверь тамбура.
На пороге возник усатый кавказец лет за пятьдесят в джинсах и хромовой куртке. Ткач кивнул на стул сбоку, коротко бросив: «Слушаю».
– У меня ваши сотрудники приостановили работу заведения и ведут проверку. – Посетитель присел на указанное место.
– Ну и? – Ткач оттопырил губу.
– Хотел бы договориться.
– Можно.
Вынув из подставки на столе бумажку, щелкнул золотым «паркером», написав цифры, показал.
– Многовато, – поднял кавказец на начальника глаза.
– Дешевле будет в ауле. А здесь моя земля, – лениво процедил сквозь зубы.
– Ладно, – вздохнул хозяин ресторана. – Согласен. Когда и где передать?