– Да. Мы скоро приедем, и ты сама убедишься.
– Ну да, все хорошо, Денис, – горько повторила я за ним. – Люди не болеют, не умирают, и с ними все хорошо лишь потому, что мы этого хотим. Мир полон добра, справедливости, и розовых пони.
– Мир полон дерьма, Саша, – усмехнулся он. – Но все будет хорошо. Отложи телефон, ты ничего не изменишь, бесконечно набирая их, мы ведь скоро приедем.
– А если бы с твоей мамой что-то случилось, ты бы тоже был так спокоен?
– Мама умерла, – тихо ответил Денис.
И я затихла. Отложила телефон, и попыталась унять дрожь. Даже руки сложила под бедра – так я с детства привыкла сидеть, когда переживаю. И когда не знаю, куда деть саму себя, чтобы успокоиться.
– Прости. Сочувствую, я не знала.
– Я успел ее увидеть. Не сразу сюда вернулся, как вышел. Домой поехал, к родителям… ладно, забудь.
– Нет, расскажи мне, – потребовала, и только потом поняла, до чего грубо это – просить рассказать Дениса о том, как он потерял маму. – Если хочешь, расскажи, – поправилась я смущенно. – Мне нравилась Марина Николаевна.
Вот только я ей не нравилась.
Никогда. И понять ее можно: ее сын увивался за мной, за девушкой, намного старше его самого. Мне бы, будь у меня дети, такое тоже не понравилось.
И я бы тоже прокляла себя на ее месте.
– Нечего рассказывать, правда. Она болела, а от меня это скрывали, да и не сделал бы я ничего, – Денис продолжил смотреть на дорогу, ко мне даже не поворачивался, хотя мы ехали по пустой трассе. – И мама, и папа навещали меня, а я ничего не замечал. Да, бледная. Да, похудела. Думал, от нервов, а оказалось, что болела. Хорошо, что успел ее увидеть, и попрощаться.
– Мне жаль, – я несмело потянулась к нему, а затем плюнула на все, и прикоснулась к плечу Дениса. – Она любила тебя.
– Только она и любила. Отец тоже, но, – он передернул плечами, и я убрала ладонь, подумав, что Денису неприятны мои прикосновения, – ему легче справляться с горем в одиночку. Без меня. Я понял это, и съехал, как раз квартира от съемщиков освободилась.
– Как это твоему папе проще в одиночку?
– Он прямо не говорит, но винит меня в смерти мамы. В том, что заболела, и занималась не своим здоровьем, а мной. Черт, – Денис рассмеялся нервно, и ударил по рулю, – думаю, отец считает, что я и правда виноват. Мама поверила мне, папа вроде тоже, но я постоянно видел в его глазах боязнь, что я – гребаный маньяк и насильник. Пусть и несостоявшийся.