Тут и молодая девочка, лет пятнадцати, что, запинаясь и забывая слова, предлагает тебе мизинчиковые батарейки, а потом спешно уходит в другой вагон, будто стесняясь, что кто-то заинтересуется. И высокий мужчина в камуфляжной кепке и жилетке с тысячей карманов, у которого есть новейшее средство для уничтожения домовых муравьев и только у него эта цена по сумасшедшей скидке. А следом и гнусавый тучный мужчина с огромной сумкой на плече, который предлагает обложки на паспорт и другие документы, а также защитные пластиковые файлы на каждую страницу паспорта. Вроде, бесполезные вещи, но, чтобы нам не предлагали за сто рублей – это всегда будет привлекать внимание.
В перерыве между продавцами, когда за окном закончился частный сектор и пошли поля, переходящие в лес и обратно, вошел крупный мужчина. Он выставил колонку и поправив ремешок от гитары, заговорил: Добрый день, Уважаемые пассажиры. Приятной вам дороги. Хочу исполнить для вас песню Сергея Трофимова, дабы скрасить вашу долгую поездку:
Золотые маковки церквей над рекою.
Земляника спелая с парным молоком…
Я бегу по скошенной траве, а надо мною
Небо голубое высоко…
Я ещё мальчишка лет пяти,
И радость моя поёт, и счастье моё летит…
Бабушкины сказки про Любовь и Отвагу,
Где Добро и Правда белый свет берегут.
Дедовы медали «За Берлин» и «За Прагу»
И весенний праздничный салют…
Знаю, что все вместе мы – Народ!
И счастье моё летит, и радость моя поёт.
Это всё моё родное,
Это где-то в глубине.
Это самое святое,
Что осталось во мне.
Это нас хранит и лечит,
Как Господня Благодать.
Это то, что не купить
И не отнять.
И вот он поёт, а душа разрывается. Так, что не в осколки, а, как водою растекается и бежит, устремляясь во все эти поля и леса. И нет сразу на Земле ни одного уголка, где можно было бы услышать и почувствовать что-то подобное. Такое, чтобы и возгордиться хотелось и расплакаться.
Вот несется электричка под звуки музыки и слов, а за окном, по ту сторону всё стоит и не шевелится, как дыхания набравшее. Поля, на которых коровы траву щиплют и пастух, что соломинку жует, да сплевывает. Бараки эти синие, краской облупившиеся с крышами будто портянка натянута, а не шифер. Да частный сектор, что тянется из прошлого в будущее, меняя лишь облик фасада, но сохраняя одно единственное тепло – семейный очаг, гнездо родное. И вот чередуется это всё с лесами, что в топях осели, да почками распустились, что хочется стать птицей. Такой, чтобы простор крыльями чувствовать. Так, чтобы и душа, и тело летели. Так, чтобы быть, как девушка, что вынесла флаг и идет с ним в никуда по полю, а он развивается от ветра сильного и машет, напоминая о стране. И хоть мужчина закончил петь – чувства не утихают. Теплятся, как последние угольки в печурки лесной, а ты чего-то ждешь и ответить сам себе не можешь. Но ждешь.