Не стоит быть художником, мой друг,
В Писатели, в Поэты так стремиться,
Когда не можешь даже ты отбиться
У самого себя из цепких рук.
И принести хоть что-нибудь в горсти,
Что, за живое взяв, вдруг так бабахнет!
А коль не можешь, ты меня прости,
Какой же ты тогда художник на хрен?
Когда тупое у тебя перо,
Ленивы кисти, съеденные молью,
Тогда сиди, помалкивай в бюро,
Не корчась, как писатели, от боли.
Себя за шкирку собственную взяв,
Чтоб наизнанку вывернуть всю душу,
Художник – это общей боли сплав,
Он разжигает пламя, а не тушит.
Поэт не тот, вгоняет кто в тоску,
Не тот, кто подкупает сладкой лестью,
А тот, кто на обрубленном суку
Не прекращает начатую песню.
И тот, в чьей шкуре очень трудно быть,
Ведь даже если экскаватор сломан,
Писатель будет носом землю рыть,
Чтобы найти единственное Слово.
Он не привык маршировать в строю
И на собраньях пустозвонных киснуть,
Он призван, чтоб шагать по острию
И над огромной пропастью зависнуть.
Достав со дна полуживой цветок,
Тот вожделенный цветик-семицветик,
Что не размножить, ставя на поток,
Для молодости вечной и бессмертья.
А чтоб нектара каплю взять на мед,
С Цветка Художник должен счистить сажу,
А семена он лишь тогда дает,
Когда к Поэту в душу пересажен.
Не уместившись с корнем на холсте,
В душе Поэта – нежности подстрочник…
Писатель – не разносчик новостей,
Любви неиссякаемый источник.
Ее дающий зябнущим вокруг —
Такой вот вечный огонек зеленый!
Не стоит быть художником, мой друг,
Когда годишься только в почтальоны.
И ждешь, чтоб ветер окаянный стих,
Шарф повязав, заботясь о здоровье,
Разносишь письма, а не пишешь их,
Порою даже собственной же кровью.
Художник сам использует ее
Обычно вместо яркой красной краски…
Такое вот у них житье-бытье,
С Поэтом вместе —
Ну почти как в Сказке!
Встает Поэт ни свет и ни заря,
Себя сам облагая этой данью,
Чтоб каждый лепесток срывать не зря,
А лишь во имя светлых пожеланий!
Лети, волшебный лепесток, спеши!
Неси Надежду, Радость и Спасенье!
Лети, согретый фибрами души