Бросив на нее раздраженный взгляд он просто ушел. В воскресенье. Она продолжила лежать в мягкой постели, повернувшись лицом к солнцу, которое обволакивало своим светом всю комнату. Тогда она уже знала, что он не любил ее.
Каждый день он менял одну пассию за другой, в надежде, что почувствует любовь. Он так хотел суметь сделать это. Он так мечтал полюбить. Но вся любовь заканчивалась на утро, с первых солнечных лучей за окном и с последней рюмкой бурбона в заведениях, где играла громко музыка. Однажды, между строчек в беседе с очередной дамой в клубе он произнес: