Так и не обнаружив, кто же оставил портфельЮ я устроился на скамейке. Сидел долго, около часа, но никто не вернулся за пропажей. Поэтому посчитал возможным его открыть. Внутри оказалась большая кипа стандартной канцелярской бумаги, исписанная от руки мелким и быстрым, словно бегущим и подпрыгивающим почерком. Причем производила она впечатление старой рукописи из-за цвета бумаги – желтого, который образуется при долгом нахождении на солнце. Да и текст был какой-то слегка выцветший.
Я подал объявления о находке во всех трех городских газетах и двух телестудиях. На них никто не откликнулся. Найти автора по тому, как он описывает себя, не получилось – похожей личности в нашем городе не нашлось, тем более я хорошо знаю не только всех журналистов, но и тех, кто хотя бы иногда пишет для газеты. Поэтому я посчитал возможным прочитать рукопись. Она мне в целом понравилась. Более того, выкраивая время, я стал ее набирать на компьютер, благо печатаю быстро – как-никак журналист, пусть и телевизионный, но до этого много лет работал в печатных СМИ.
Поскольку рукопись никто не искал, я решил ее обнародовать. Может, кому-то она покажется интересной. Было желание кое-что переделать, так как некоторые места показались надуманные, некоторые – недостаточно проработанными и в силу этого не очень убедительными. Но, поразмыслив, решил оставить все как есть.
История, о которой я хочу написать, еще не закончилась. Но когда я попросил разрешения рассказать о ней, то неожиданно получил согласие, хотя был уверен совсем в другом ответе. Гавриил объяснил: «Все воспримут это как твою личную выдумку, фантастику, плод воображения». Я удивился: «Почему?». Ответ был предельно четким: «Никто в это не поверит, потому что такое не может происходить в реальной жизни». Лицо Гавриила всегда остается бесстрастным, каким-то умиротворенно-спокойным, при этом оно словно слабо-слабо светится изнутри. Но я чувствую, что он улыбается – моему неверию, моим каким-то непонятным амбициям, стремлению зачем-то обнародовать известные мне факты. Но я просто человек, и он прощает мне мои человеческие слабости. Я вздыхаю, потому что знаю: если Гавриил говорит, что люди в реальность этого рассказа не поверят, значит, так и будет. Но зачем-то считаю необходимым объяснить: «Просто я хочу все как бы пережить заново, вспомнить, разобраться …» Гавриил улыбается (в его лице ничего не меняется, но я это чувствую!) еще сильнее: «Хорошо, никаких возражений нет. Это все?». Он, конечно, прекрасно знает, что у меня есть вопросы, даже знает, какие именно, но таким образом дает понять, что задавать их не стоит. Я вздыхаю: «Все». Гавриил тает в воздухе, а я иду в дом. Там у меня приготовлен хороший диктофон. Написание истории (маленькая повесть это окажется или большой роман, я пока не знаю) много времени не займет. Я надиктую свои воспоминания, которые компьютер переведет в текст. Останется немного поправить – и все. Я не Чехов, не Толстой, да и вообще не писатель, а рядовой журналист, особо возиться со стилистикой повествования не собираюсь. Что получится – то и получится. Тем более что все равно в реальность рассказанного мною никто не поверит. Выписывать при таких вводных данных какие-то детали истории, чтобы читатель поверил, что она произошла на самом деле, что это не выдумка, бессмысленно…