Средь шумного бала… - страница 18

Шрифт
Интервал


                                                             и света,
Но передаст их лишь тот, кто умеет и видеть
                                                            и слышать,
Кто, уловив лишь рисунка черту, лишь созвучье,
                                                            лишь слово,
Целое с ним вовлекает созданье в наш мир
                                                          удивленный.
O, окружи себя мраком, поэт, окружися
                                              молчаньем,
Будь одинок и слеп, как Гомер, и глух,
                                              как Бетховен,
Слух же душевный сильней напрягай
                                              и душевное зренье,
И как над пламенем грамоты тайной бесцветные
                                                                    строки
Вдруг выступают, так выступят вдруг
                                              пред тобою картины,
Выйдут из мрака всe ярче цвета, осязательней
                                                                  формы,
Стройные слов сочетания в ясном сплетутся
                                                          значенье…
Ты ж в этот миг и внимай, и гляди, притаивши
                                                           дыханье,
И, созидая потом, мимолетное помни виденье!

Октябрь 1856

«Что ты голову склонила?…»

Что ты голову склонила?
Ты полна ли тихой ленью?
Иль грустишь о том, что было?
Иль под виноградной сенью
Начертания сквозные
Разгадать хотела б ты,
Что на землю вырезные
Сверху бросили листы?
Но дрожащего узора
Нам значенье непонятно —
Что придет, узнаешь скоро,
Что прошло, то невозвратно!
Час полуденный палящий,
Полный жизни огневой,
Час веселый настоящий,
Этот час один лишь твой!
Не клони ж печально взора
На рисунок непонятный —
Что придет, узнаешь скоро,
Что прошло, то невозвратно!

Ноябрь 1856

Б. М. Маркевичу

Ты прав; мой своенравный гений
Слетал лишь изредка ко мне;
Таясь в душевной глубине,
Дремала буря песнопений;
Меня ласкали сон и лень,
Но, цепь житейскую почуя,
Воспрянул я; и, негодуя,
Стихи текут. Так в бурный день,
Прорезав тучи, луч заката
Сугубит блеск своих огней,
И так река, скалами сжата,
Бежит сердитей и звучней!

Осень 1856

«И у меня был край родной когда-то…»

И у меня был край родной когда-то;
              Со всех сторон
Синела степь; на ней белели хаты —