В коробке – боксе.
Я знаю твои пороки после,
Той любви, что застыла
Словами Буковски.
Мат после падения в воздух.
Лучше бы не трогал эти розы,
Больно от шипов,
Держу в руках стеклянную любовь,
Журнал "Кровавый спорт" и грезы.
Меня заносит, значит близка осень.
Меланхолия моё спасение или удар оземь?
Попытка номер восемь,
Мой внутренний мир полностью в прозе,
Над рассветом туман, но ещё звёздно,
Я забил на мир как все эти сосны.
Портрет не Потера и не Грея
Загадочный еле различимый отзвук,
Переливается в симфонию,
По мере приближения,
В моих руках словно лук добра
И стрелы воображения.
Там с задержкой в секунду,
Является улица, статные колонны
И оживлённое движение.
Это точное поражение, тем,
Кто забывал мечтать о большем,
На идеально ровной плоскости
Или во время падения, впрочем,
Ты всё поймёшь из этих строчек,
Что птицами взмывает вверх, прочерк
И я уже не там, а здесь.
Намного старше и мудрее, но тот же почерк,
Мой очерк, мой портрет – это мыслить громче,
Мечтать, писать, гореть.
Мне нравится цвет её волос,
Словно масляные, но природные краски,
Она смотрит на меня, но из-за зеркальных полос,
Я слева на право и в клоунской маске.
Ведь редко появляется надо мной,
Это тёплое солнце Мадагаскара,
Я больше тону над жёлтой луной,
Или накрыт песками Сахары.
Лёгкая поступь, ясный взгляд,
Это не всё, чего достичь сумела,
Ей легко меня поднять и смять,
А её тело всё, чего желает тело.
Ну а пока, я любуюсь и это восторг,
На забытой, но известной посудине,