– Нет, я… – легкое прикосновение снова заставляет меня дернуться. – Я не за этим приехала.
– Уверена? – мой отчим проводит моей рукой по своему стволу вверх-вниз, сдвигает нежную кожу, обнажая алую головку с поблескивающей прозрачной капелькой, такой неожиданно манящей, а потом снова надвигает ее так, что она сжимается гармошкой под головкой.
Я хватаю воздух и не могу сосредоточиться. Мысли вдруг путаются, цепляются одна за другую и не дают унять колотящееся сердце. Смотрю в его глаза с такими широкими зрачками, что они закрывают почти всю радужку, делают их еще более порочными, завораживающими.