Я читаю письма, вот мой ящик.
В основном сама себе пишу.
Это одиночества приказчик,
Это я сама себя лечу.
И не то чтобы скучаю, но тоскливо,
Когда день ушёл и сил уж нет.
Думала бежать к тебе счастливой,
А тебя всё так же нет и нет.
Сказки говорят и были,
Только бы надежда вдалеке.
Я лишь улыбаюсь по-чеширски
С лёгкой паутинкой на лице.
Что мне старость? Что её бояться?
Это лишь людская суета:
С головою в омуты бросаться,
Седину увидев на висках.
Лишь теперь я ярко крашу губы,
Лишь теперь держу я спину прямо;
Девичья стыдливость, как и юность,
С корабля ушли без шума, гама.
Может быть, и мудрость подоспела,
Но кому теперь она нужна?
Если отвечаю на все письма,
Не подруга никому и не жена.
Кровь бежит не так уж быстро в венах,
От любви я больше не горю.
Радуюсь, что сердце отболело,
Тайную надежду всё ж храню.
Может быть, хотя б перед закатом
Мою долю счастье посетит,
Словно жаркой ночью звездопадом,
Словно ураган, метеорит.