Прошло шесть с половиной месяцев после смерти отца, и он все еще не смог смириться с ней. Каждый раз, когда он возвращался домой из школы, сразу шел в кабинет, где отец раньше работал до самого утра в окружении стопок книг, но комната была пуста, монитор черен, внутри Алекса все обрывалось.
Мама не заходила туда с того самого рокового дня, который изменил их жизнь.
Алекс до сих пор в деталях помнил то утро, страх, который он испытал, глядя на растерянное лицо матери, молча слушавшей голос в телефонной трубке, ее мокрый плащ и как вода стекала по ее бледным щекам. Он вошел в комнату, тут же его напугал звонок. Алекс не успел ответить. Мать опередила его. Он остановился у порога, кто-то на другом конце линии сказал маме, что ее муж попал в аварию. Не справился с управлением на скользкой от дождя дороге. Машина врезалась в грузовик.
На похоронах было много людей.
Отец Алекса больше двадцати лет преподавал древнюю историю в университете. Его статьи публиковались во множестве журналов, он всегда пользовался уважением коллег. Помимо того что он был профессионалом, он был прекрасным человеком. И вот сотни людей пришли на похороны, чтобы отдать ему дань уважения.
С того проклятого дня его мама проходила курс психологической поддержки. Она винила себя в смерти мужа. Из-за ливня он решил забрать ее с работы, но ей не пришло в голову позвонить и сказать, что она поедет на такси. Эта досадная ошибка изводила ее.
Дождь. Проклятый дождь. Алекс ненавидел его.
Без сомнения, Анна попала в яблочко. Учителя и родственники были очень обеспокоены тем, насколько глубоко мальчик погрузился в себя. Даже мама предложила сходить с ней к врачу, но он отказался. Он считал, что все в порядке, что ему не нужно ни с кем говорить о своих проблемах. А уж тем более с мозгоправом. Тем не менее иногда он удивлялся, как смог это пережить. Существовало только одно объяснение, более простое, чем кто-либо мог себе представить. До появления загадочных снов в памяти Алекса были только самые приятные воспоминания. Но со временем их поддержка начала ослабевать. Воспоминаний о счастливых минутах, проведенных в кабинете отца, у него на коленях, когда он, словно читал сказку, рассказывал о любовных похождениях Афродиты, подвигах Геракла или хитросплетениях власти и ненависти на Олимпе, управляемом железной рукой Зевса, стало недостаточно для поддержания его эмоциональной стабильности. И вполне возможно, что все эти кошмары пробивали брешь в защите, и теперь в его голове стали собираться кусочки пазла, выражающего неизбежную истину: отец умер, и он никогда больше его не увидит.