Это само бытие касается меня и тебя, дорогой читатель, и мы иногда оцепенело чувствуем его. Через частицы калейдоскопа, через старые фотоальбомы, через новые эмоции. Через любовь родителей и влияние близких людей, через одиночество перед серебром космоса, и радостью путешествий. В этом есть мы с тобой, и сборник в твоих руках – об этом.
Я привалюсь к развалинам спиной,
Холодный камень душу изымает.
В жаре колеблет краешек земной,
Как будто кофе ложечкой мешает.
И с пеной туч по взгорьям закружит
Усталый вздох, предчувствие свободы.
Под тонкой кожей что-то задрожит,
От сна времён и близости природы.
Есть время жить, и время увядать,
Зелёный плющ по древним стенам вьётся.
Ещё чуть-чуть – и будет обнимать
Любого, кто под тенью остаётся.
Любого, кто устанет на пути
Кто ляжет спать среди камней и лилий.
Всегда остаться проще,
Чем идти.
Окрасив взгляд под цвет бездонно-синий.
Но я пойду. Я всё же поднимусь
Пусть вечность тут ещё пережидает.
Под краткий крик взмывают птицы. Пусть.
И жаркий свет на жизнь благословляет.
Печаль и радость в сердце изливает…
30.07.2023
Я ненавижу лето без тебя…
Я ненавижу лето без тебя,
В нем мало цвета,
Запаха
И вкуса.
Всё это будто падает в меня,
Не обретая
Никакого
Чувства.
Неспешно, мерно варится в котле,
В котором нет
Ни времени,
Ни места,
Огонь сверхновых носится по тьме,
Любви не оставляя
Для наследства.
Из забытья твой голос не спасёт,
Завесу штор
Рука твоя не сдёрнет.
В ненужном месте нота западёт,
И новых песен
Память не запомнит.
Жара листву заранее спалит,
Меня, возможно,
Окаляет тоже.
Что заболело,
Больше не болит.
Произрастая каменностью кожи.
Сезоны гроз зря следуют, гремя.
В безликой жажде
Море не спасает.
Я ненавижу лето без тебя,
Оно меня
Как будто убивает.
Всё отбирает…
24.07.2023
Песок шершаво падает с руки,
Пусть солнце жжёт, и пальцы огрубеют.
Есть в этом вкус неистовой тоски,
В которой все растут и матереют.
Плодами зреют, ждут, когда сорвут
Итог момента, близость и разлуку.
На синем фоне кадры оживут
В глаза вливая сладостную муку
Картин, чьё время в бездну утекло,
Желаний, не вернувшихся обратно.
У старой ранки корку сорвало,
Немного больно и почти приятно.
А ранка – я. Без лат или когтей,
Смотрю на небо, слушая волненье
Крикливых птиц, танцующих морей.
Что превратит в клинок прикосновенья
Любую тень, сквозняк и горсть песка…