И вот уж старик, а не муж молодой,
Больной весь, седой и с густой бородой,
Костлявыми пальцами карты берёт…
Увы, от Фортуны не ждёт он щедрот.
Пасьянс разложив – не поверил глазам.
– О боги! – И слёзы текут по щекам.
Ему б веселиться – сложился пасьянс…
А он промолчал, на веселье скупясь.
Он жизнь свою прожил среди этих стен,
Он немощен, болен. Свобода? Зачем?
Что ждёт его там – за забором тюрьмы?
Одни лишь объятья холодной зимы.
Все мысли, как иглы, впиваются в мозг,
И плачет душонка и тает, как воск.
С желаньем борясь вновь увидеть рассвет,
На пол сбросил карты отчаянно дед.
И снова конвой провожает домой,
И стены родные, лишь он им чужой.
Старик, улыбаясь, прилёг на кровать.
С свободной душой так легко умирать…