Так необычно ощущать, что все во мне,
Что я создатель всей иллюзии.
И некого винить вот в этом сне.
Вина – издержки всех моих конфузий.
И мне, конечно, странно наблюдать
За этим чудным с виду миром.
Ну надо ж было бред такой создать,
В нем истину искать и создавать кумиров.
Бессмысленны все споры за столом,
Беседы о создании мирозданья.
Быть в радости, и принимать с теплом,
И постигать от Бога истинные знания.
Да, все почти понятно для меня.
И пребываю я в прекраснейшем моменте.
Сегодня девочка одна ко мне пришла —
Развеять размышления все эти.
Она мне рассказала, как жила,
Как дочь свою в болезни потеряла.
Как муж ушел к другой, оставив на сносях,
И как бороться в жизни этой не устала.
Лишь слушая ее, твержу: прости, люблю.
Рассказчица моя теряет слезы.
А я поверить в это не могу:
Кто же создатель этой жесткой прозы?
Весь этот бред нам Бог не создавал,
Пройти насквозь все негоразды нужно.
Мой разум истинно ничтожно мал
Увидеть и простить, чтоб выйти из игры возможно.