не работа делает, а вкус автора.
Это как стихи, книги писать, не в этом ключе,
Душа у каждого своя, вскрыться себе лишь однажды стоит.
Твои слова бесценны,
каждый раз я удивляюсь насколько ты пронзителен.
Ты прав, ведь не от того зависит вкус и аромат,
что я—что другой человек,
ведь мастерство там однозначно есть,
раз он там работает…
«Правильно пишет не перо, а рука мастера,
что ее держит, рисуя картины».
«Как говорил мудрец, вода и пища—это яд,
Скрывающий правду Вселенной».
Вселенского времени нам до встречи с кофе…
Я вижу брод, что дальше ждёт?
Не в силах предугадать,
даже будь ты магом или самым святым,
Все говорят, там конец нам…
Это не стих и не поэма, это мысли вышли из ума,
моих больных мыслей, вирусных идей
аморального пространства внутренней пустоши головы.
Мне много говорили «не стоит»,
советами осыпали тропы, строя дороги не мои,
делали так как хотели, и я был счастлив, так мне казалось.
Вот я стою, от моего выбора далее зависит вся моя жизнь,
зависит отношение ко мне в общем.
Это мой первый личный выбор в жизни, мне страшно.
Ведь никого рядом не осталось,
мне страшно от своей логики.
Эта правдивая дама манипулирует, создаёт гамму серости,
руководит мной с 16 лет.
Теперь, а что теперь…
Я решил так сделать и поступать,
нахуй логику и всех предателей,
которых я подогревал, ради которых я, тратя время, и
забивая на свои дела, жил.
Я один стержень того, что есть я один,
и без доверия ко всем,
и более никому не заслужить его,
Я видел много мразей!
Дальше пишу свой нелогичный,
опасный, аморальный сценарий,
буду гадом для окружающих, но кумиром для себя.
Это не эгоизм, это мое эго.
Один в поле не воин? Я б поспорил.
Семеро одного не ждут? Это правда!
Увы, так сложилось, не с теми или с теми, те или нет,
тем или нет я доверял, окружался и дружил.
Кому интересно, тот пойдёт на общение,
кто против того и не услышу.
Я устал все отдавать окружению и ничего себе.
Я никого не трогаю до тех пор, пока меня никто не трогает.