– Что отвечают?
– Иногда ничего. Иногда говорят, что подпрыгиваю. И смеются. Думают, что я умалишенный. И вы так думаете. Думайте на здоровье. Мне-то все равно… «Да только знай, что за все это Бог приведет тебя на суд». Вот ведь что.
Гусь хрустальный
Кулик сказал:
– Слезки на колесиках. Я бы наше время именно такой метафорой наградил. Слезки на колесиках, рюмка на столе. Интересная, наверное, жизнь у поэтов-песенников. Присутствует в них некий привкус слабоумия. Нет?.. Не приходила вам в голову этакая мыслишка?.. «Плывет по океану гусь хрустальный»… Сам сочинил. Нравится?
– Хорошо.
– Есть талант. Пусть небольшенький, но присутствует. Склонность к сочинительству… Как у вас… Быть мне поэтом-песенником в следующей жизни. Если бессмертие окажется утопией… Поэты-песенники хорошо зарабатывают?
– Хорошо, насколько я знаю.
– Во всяком случае, много больше, чем настоящие поэты.
– Похоже на то.
– К океану поеду. Домишко построю, поселюсь… Староват я уже для океана. Уж где родился. Так?
– Наверное.
– Немного страшусь вечной жизни… А это что же за гусь такой хрустальный?
– Город.
– А что за город?
– Гусь Хрустальный.
– Да. Как будто город… Точно город. Помню. Вспомнил…
– И станция. Когда поезд тормозит, изо всех углов спешат мастеровые со своими безделицами. Продают почти что даром. Им не деньги главное – внимание. Графины, блюда несут, всякое такое, но, главным образом гусей. Настоящие гуси. Только хрустальные. Отблески райской жизни.
– Рая тоже побаиваюсь немного. Трудно привыкать будет.
Аки кукла
Кулик сказал:
– Тело – дряблая кукла. Своего рода игрушка. И пусть. Игрушки всем нужны.
Кулик зажмурился, привстав на цыпочки, вытянулся неестественным образом и, огласив пространство животным криком замер.
Довольно скоро пришел в себя, открыл глаза и слабым голосом спросил:
– Свершилось?
– Что?
– Воспарил?
– Нет.
– Нет?
– Нет.
– Вы никуда не отлучались?
– Не отлучался.
– Воспарил?
– Нет.
– Уверены?
– Нет. Я не знаю, как это выглядит.
– Должен был подняться в воздухе. Воспарил?
– Нет.
– Ну что же. Не исключено… Не хватило сил… Сегодня не в голосе, как говорят тенора… Еще этот дождь – ноги промокли… Вы уж меня простите.
– За что?
– Разочаровал. Стыдно.
– Чего же здесь стыдится?
– Стыдно, стыдно… Подпрыгнул, да?
– Приподнялся на цыпочках.
– Еще лучше!.. Аки кукла.
– Почему же кукла?