Николас надел толстовку и куртку, положил телефон в карман и прихватил свой любимый нож. Выйдя на улицу и увидев у себя на крыльце большую тыкву, старик очень разозлился. Наверняка её поставили его добрые соседи. Он тут же подошёл и со всего размаху раздавил её своей ногой. Ошмётки тыквы разбрызгались по его крыльцу, испачкав также правую ногу. Его дыхание было тяжёлым. Во время каждого вздоха горло хрипело, говоря ему, что сил остается всё меньше. Старик знал, что тыквы – это его глаза. Когда они встретились в первый раз, призрак с помощью них нашёл его очень быстро и чуть не убил. Каждый год он вселялся в какого-нибудь ребёнка примерно одиннадцати лет и приходил за ним. Старик убивал его, но призрак возвращался вновь. Чего он только не пытался сделать, чтобы его остановить. И сколько бы старик не готовился, у него так и не получилось узнать, как сделать так, чтобы призрак больше не возвращался. Поэтому он решил, что больше не будет его убивать, а попробует заточить его в теле и не выпускать. Но Николас понимал, что сделать это будет еще сложнее.
Старик знал, где сегодня можно будет найти призрака, поэтому без раздумий направился на праздничную ярмарку в честь Хэллоина. Он накинул на голову капюшон, а правую руку спрятал под куртку, где в его руках был нож, готовый атаковать в любую секунду любого, кто встанет у него на пути.
Виктор проснулся от громкого крика своего брата:
– Виктор! Иди ешь. Я больше не буду звать. Ещё секунда и твой бутерброд достанется мне.
Виктор был сильно голоден. Он быстро вскочил с кровати, надел штаны и футболку и побежал по лестнице вниз. На кухне громко играла тяжёлая музыка. Из четырёх колонок доносились адские звуки одной из любимых дарк металл групп его старшего брата.
– Стив, сделай потише, – сказал Виктор.
– А что такое? Для тебя это слишком серьёзные песни, мелкий? – спросил Стив.
– Пусть так. По крайней мере за завтраком у меня не польётся кровь из ушей, – ответил Виктор.
– Слабак, – сказал Стив и сделал музыку потише.
Виктор тут же приступил к завтраку. Если, конечно, его можно было назвать так. В те дни, когда Виктор оставался наедине со своим братом, тот ему всегда готовил бутерброды. И дело было не в них, а в том, как Стив их готовил. Масло было напихано наперекосяк, где-то на хлебе мог попасться огромный кусок, а в других местах его могло и не быть. Сыр всегда лежал на бутерброде горой, как будто он резал его не ножом, а теркой. А еще Стив любил подсунуть Виктору в один из бутербродов какой-нибудь острый соус, который прожигал ему горло на целый день.