– А мы? – прогудел Хром. Тот самый, что пытался выступать вчера.
– А вы сейчас будете мыть кирки и спальни, как вчера, – я улыбнулась. Как обычно ярость быстро улеглась и мое настроение стало почти умиротворенным, – а потом завтрак.
– Так вчерась же мыли?! – открыл рот Хром, но на него тут же зашикали. А моя злость приподняла голову и посмотрела на стушевавшегося бомжика. – Ну, надо так надо… на свежей соломе спать-то приятнее…
Когда кирки выволокли на улицу, я позвала всех и показала, какими они должны получиться в итоге. Вчера-то в темноте мыли, и хотя они явно стали чище, до идеала было слишком далеко. Так что будут драить пока не отмоют. Заодно и руки станут чище. Перед едой.
Мы только начали отмывать спальни, как из храма выбежал встревоженный святоша. А за ним семенила та самая бомжиха, что возмущалась моим самоуправством, и что-то говорила прямо на бегу. Настучала уже, гадина.
Все жители работного дома застыли с тряпками с скребками в руках, глядя на приближающуюся процессию.
Я вышла вперед. Что же… я все затеяла, мне и отвечать. Да и про банный день узнать надо, и сменную, вернее хоть какую-нибудь, одежду бомжикам надо выбить. А то толку мыться-то и обратно в тряпье вонючее одеваться. Ненавижу вонь.
Святоша тоже не дурак, прямиком ко мне направился, сверкая глазками. Красивые они у него все же, черные, как самая темная ночь.
– Что здесь происходит? – Спросил он, от негодования забыв свое извечное «дитя мое».
– ПХД, – хмуро ответила я, чувствуя непреодолимое желание треснуть бабу-ябеду по ее бестолковой голове. Или хотя бы сказать ей, что она непроходимая дура.
– ПХД? – переспросил святоша, – Что это такое?
– Парково-хозяйственный день, – расшифровала я аббревиатуру, – уборка прилегающей территории.
– Уборка, – снова переспросил святоша и оглядел двор и бомжиков с тряпками, которые замерли с надеждой смотрели на избавителя, – но почему ты не даешь людям еду?
– Потом что эти люди тупы и ленивы, – злилась я сильнее, – и, получив еду, сразу разбегутся по помойкам. И заставить их убираться можно только до завтрака, а не после.
– Но так нельзя! Господь Бог против такого! Каждый человек имеет право жить так, как хочет! – святоша был полон праведного гнева. А вот меня его слова рассмешили.
– Сказал святоша, – фыркнула я, – который каждый вечер запирает несчастных женщин в ящики.