И вдруг, перебивая мою следующую мысль, еще не успевшую сформироваться, на экране появилось:
Марк Изотов:
– Это когда тебя понимают, да? Помните, как в фильме "Доживем до понедельника"? Старый такой был когда-то, чёрно-белый ещё…
Барышня:
– И это тоже. Понимают, принимают, без жалости, без подозрения, как равного, как обычного человека.
Марк Изотов:
– А каким по вашему должен быть мужчина в семье?
Хороший вопрос. А главное, задан он человеку, который абсолютно, совершенно ничего в этом не смыслит – ни в мужчинах, ни в семейных отношениях!
Барышня:
– Не знаю. Я никогда не была замужем.
Марк Изотов:
– Правда? Извините за вопрос, но вы, наверное, молоды? Я не хотел бы показаться вам дяденькой, который в сети пристает к девочкам. Просто нужен был совет. Очень нужен. И именно женский совет. И, желательно, человека, который ничего о моей семье не знает. Чтобы объективно…
Все можно было прекратить – и общение это непонятное, и странное желание мое читать сообщения от него. Можно было просто написать сейчас, что так, мол, и так – да, я – молодая девушка, и мне неинтересно переписываться с вами.
Барышня:
– Мне тридцать семь. Просто моя жизнь не сложилась. Совсем. Поэтому мои советы – курам на смех…
И вдруг неожиданное.
Марк Изотов:
– Вы любите читать?
Барышня:
– Обожаю.
Марк Изотов:
– Что именно?
Барышня:
– Все – от любовных романов до фантастики, даже Зигмунда Фрейда на досуге…
Марк Изотов:
– Серьезно? Фрейд… это интересно?
Барышня:
– Хм… Ну, не так, как можно подумать… И ответов на свои вопросы пока не нашла.
Марк Изотов:
– А какие вопросы тебя мучают?
Я долго не могла решиться написать правду. Но он сейчас казался мне не совсем реальным человеком – так, картинка на экране, буквы, складывающиеся в слова. И почему-то захотелось поделиться… Почему-то хотелось рассказать ему… Пусть не все, пусть не самое главное, но выплеснуть, выдавить из себя, описать что-то из бед, отравляющих мою жизнь. Я даже не заметила, что мы уже перешли на ты…
Барышня:
– Хочу понять, как такого изгоя, как я, вернуть в общество обычных людей?
Написала. Отправила. Потом только стало стыдно и за то, что зачем-то рассказываю об этом чужому человеку, и за то, что я такая – больная, ненормальная, а этот… красивый мужчина теперь об этом знает! И почему только? Почему вдруг стало так важно, что обо мне думает какой-то человек? Почему вдруг захотелось, чтобы он написал что-то ободряющее, что-то хорошее в ответ? Только бы не начал сейчас неискренне убеждать меня в обратном, в том, о чем понятия не имеет, в том, что я – прекрасна, что все мы имеем недостатки…