– Какой мотоциклист? – наблюдая, как я наливаю в рюмашку прозрачную жидкость, кутается в мою куртку, ее знатно трясет.
– Как какой? Который вас из лужи обрызгал.
Девушка оглядывает себя, замечает, что одета в чужую вещь и пытается снять ее. Странная однако. Толкаю рюмку к ней.
– Я не пью спиртное.
– Это лекарство, вас колотит. Случилось чего?
Немного подумав, Кира берет маленькую стопку и опустошает ее одним глотком.
– Еще.
Наливаю снова. Всё повторяется и в третий раз, а после я прячу полупустой графинчик. Еще только с пьяной женщиной возиться не хватало.
– Так что произошло? – двигаю к Кире тарелку с мясной нарезкой. Ее глаза уже блестят, взгляд становится живой и искристый, по губам бродит неуверенная улыбка.
– Да ничего… хорошего… – трет виски мотылек, выдергивая белые пушистые прядки из строгой прически. Мне хочется подуть на воздушный локон.
– Я могу помочь?
– Нет.
– Ну ладно, – отодвигаюсь от стола и пью черный кофе, ожидая, когда развяжется язычок у мотылька. Ух, я бы попробовал его на вкус сейчас, а заодно и сладкие розовые губы продегустировал бы с удовольствием.
– А ты хороший, – выдает порозовевшая Кира, блестя зеленью глаз. – А я думала ты чудик… ну, странный ты Тёмушка.
Меня словно током дёрнуло, я уже слышал, как моё имя именно так, ласково, произносит девушка. Но вот кто?
– А меня уволили… и мужа уволили, – усмехаясь, тянет девушка, разглядывая кругляш сырокопчёной колбасы, будто рассказывая ему о своих проблемах. Впивается белыми зубами в закуску и толкает рюмку ко мне. – Налей.
– Щас. Напиться не дам, вы в норме уже, – прячу и рюмку, от греха подальше. Что-то еще гложет девушку, будто порывается сказать и не может. – Еще что-то случилось? Вы теперь нас учить не будете?
– Почему? Буду пока. Я работала секретарем у мирового судьи, оттуда сегодня позвонили, сказали за расчётом прийти. А муж был пьян на работе и заснул… проспал товар, короче, ограбили магазин. Хозяева требуют возместить потери. А я… а мне негде деньги взять. Знаешь, что я тебе скажу?
– Что? – я вижу, как мотылек становится всё пьянее, будто бутыль всосала.
– Не выходи замуж! Никогда! – она смотрит на меня помутневшим взглядом и понимает, видимо, что замуж выйти мне не светит, прыскает со смеху и трогает мою руку. – Ой! Из-з-вини-и… не женись! Ни-ког-да! Семья – это болото!