– Я хочу понять, на что ты способна, – говорит он.
Опять запускает руку в карман, извлекает оттуда сверток. Нечто непонятное, завернутое в серую тряпку. Пара движений – ткань отброшена в сторону, мой пистолет оказывается на поверхности стола.
– Твоя пушка, – холодно выдает Арес. – Действуй.
Я обхватываю рукоять и соскальзываю со стола. Отступаю на несколько шагов назад, оглядываюсь, чтобы посмотреть на дверь. Крепко сжимаю оружие. Холодная сталь стремительно нагревается под моими пальцами, быстро вбирает тепло. Чем жарче становится железо, зажатое в ладони, тем больше уверенности получаю.
Думает, не выстрелю? Проверяет?
Я направляю пистолет на него.
Дьявол. Он издевается? Спокойно продолжает курить. Затягивается и выпускает дым в потолок. Лениво. Небрежно. Чертовски эротично. Если записать это на видео и пустить в эфир, получится самая эффективная реклама сигарет. Смотришь – сразу тянет закурить. Нет, я точно схожу с ума. Иначе откуда настолько дурацкие мысли?
А ведь это и правда возможность. Отличный шанс. Выстрелить в него.
– Прощай, – говорю и жму на курок.
Арес и бровью не ведет. Ничем не показывает волнения. Либо у него идеальный контроль над эмоциями, либо ему и правда наплевать.
Раздается выстрел. Пуля пролетает в опасной близости от головы моего тюремщика, врезается в бронзовую статуэтку позади него, сражая предмет декора наповал.
Дверь распахивается. Влетают мордовороты.
– Сумку принесли? – спрашивает Арес.
– Д-да, шеф, – выдает один из охранников, переводит взгляд со своего начальника на меня и обратно, очевидно не решается задавать лишние вопросы.
– Тогда верните даме.
Я принимаю свою вещь обратно. Дрожащими пальцами расстегиваю молнию, заталкиваю внутрь пистолет. Стискиваю сумку крепче.
Мордовороты спешат исчезнуть.
– Эта статуэтка досталась мне от покойного деда, – заявляет Арес, тушит сигарету и поднимается, изучает урон, который нанес мой выстрел. – Теперь от старика ничего не осталось.
– Мне жаль, – судорожно сглатываю. – Я выбрала цель случайно.
– Ничего, – вдруг усмехается он. – Я пошутил. Черт знает, откуда взялась эта хреновина. Давно пора обновить интерьер.
– Ну ты и ублюдок.
– Скучно, – хмыкает. – От тебя я жду оскорблений покруче.
– Ты больной? – бросаю лихорадочно. – Совсем отмороженный. А если бы я в тебя выстрелила? Неужели ничего не боишься?