Он же совсем без царя в голове. По всем повадкам понятно. Психованный. Бешенный. Способен прямо тут вытворить со мной, что угодно.
Пальцы вонзаются в крепкие плечи, царапают ткань идеального пиджака.
Я смотрю в черные глаза. Не моргаю.
– Ты и на члене такая дикая?
– Ты никогда этого не узнаешь, – отвечаю тихо, но твердо, прячу безотчетный ужас куда подальше. – Отпустил. Живо!
– А теперь реально завела, – говорит Арес.
И я чувствую, что он не лжет. Его плоть отзывается на мои слова. Отвечает одержимой пульсацией. Набухает. Вжимается в меня, будто жаждет на таран взять.
Кипяток разливается по венам. По жилам струится ток.
Дьявол. Я должна была действовать иначе. Я же думала об этом. Я совсем ничего такого не хотела. Я допустила фатальную ошибку. Раздразнила голодного зверя. Я…
Он резко опускает меня на землю.
Мелкая дрожь прошибает мое тело.
– Жаль, я не трахаюсь на первом свидании, – произносит насмешливо, заговорщически подмигивает: – Если девчонка реально нравится.
Арес реально способен свести с ума. Общение с ним – танец на пороховой бочке. Борьба льда и пламени. То жаром обдает, то холодом окатывает. Он жесток и опасен. Но умело гасит мой страх. Виртуозно играет на контрастах. Тасует чувства, будто колоду карт.
Я никогда не знала таких мужчин. Не хотела узнавать. Но кто меня спрашивает?
– Прокатимся, – произносит Арес.
Оборачиваюсь и пораженно округляю глаза.
Черт побери. Серьезно? Ощущение, точно слепну, глядя прямо перед собой.
– Это же «Бугати Бейрон», – выпаливаю я. – Золотой.
– Классно, – распахивает дверцу. – Еще и в тачках сечешь.
Такую машину любой узнает. А уж цвет и вовсе навсегда в память западет. Понты на максимум. В любой другой ситуации подобное могло показаться смешным. Но когда рядом этот мужчина, совсем не до смеха.
– Не нравится? – он выгибает бровь.
– Боюсь, по статусу не подхожу, – все-таки не удерживаюсь от иронии. – Никогда раньше не каталась на золотом слитке.
– Перебор? – спрашивает так, будто его и правда волнует мое мнение.
– Есть немного, – невольно усмехаюсь. – Я думала, у тебя совсем другая машина. Ну, «Белендваген», например. Гораздо больше подошло бы по духу.
– Чего? – кривится и в этот момент в нем проскакивает что-то мальчишеское. – Это старье?
– Бандитская классика, – пожимаю плечами. – Разве нет?
– Да я в детстве на таком разъезжал, – хмуро сдвигает брови. – Дерьмище. Как на раздолбанном тракторе ползешь. Ты давай, присаживайся, зацени комфорт. Она гладко рассекает. Кайфово. Зависаешь прямо как на борту самолета.