– Сегодня пришлю вам на почту.
– Отлично! – уже более бодрым голом восклицает она и поворачивается к монитору компьютера, давая понять, что разговор окончен.
Из кабинета Анны Олеговны выхожу, устало опустив плечи.
У меня сколиоз, и от постоянного напряжения часто болит грудной отдел позвоночника. Лучше бы я выучилась на преподавателя физкультуры. Но кто ж знал, что я вообще соберусь работать по профессии?
Поднимаюсь в свой класс и, присаживаясь за стол, решительно придвигаю к себе стопку с тетрадями. Нужно все это проверить до завтра.
Где-то на половине стопки понимаю, что голова уже ничего не соображает, и решаюсь сделать небольшой перерыв. Подхожу к распахнутому окну, потягиваюсь, со стоном разминая затекшую шею, и в этот момент раздается негромкий деликатный стук.
Оборачиваюсь – в дверях стоит мужчина в полицейской форме.
– Полина Геннадьевна? – Густой низкий голос ударяет по нервам, заставляя их натянуться в узнавании.
– Да.
– Есть минутка пообщаться?
Он, кажется, не спрашивает, а утверждает, твердым шагом переступая порог класса и усаживаясь на парту, прямо напротив учительского стола.
Если в первые мгновения я растерялась и занервничала от одного вида человека в погонах, то теперь постаралась взять себя в руки и посмотреть прямо на него.
Узнал ли он меня?
Кажется, нет.
Все же цвет волос и изменившаяся фигура могут изменить человека до неузнаваемости.
– По какому вопросу? – гляжу прямо на него и медленно усаживаюсь напротив.
Демонстративно надеваю очки и открываю следующую тетрадь для проверки.
– Я – Андрей Александрович Макаров, отец Максима.
Понятно…
С моих губ чуть не срывается мученический стон.
Да, что ж сегодня за день-то такой?
Не твой – точно, Абрамова.
С трудом натягиваю на лицо дежурную улыбку и, отложив красную ручку, говорю:
– Приятно познакомиться, Андрей Александрович. Вы, вероятно, хотите, поговорить о Максиме?
– Да. Я вас отвлекаю?
– Нет, что вы! – С трудом удерживаюсь от едкого сарказма. – Просто мой рабочий день уже окончен. Вы бы позвонили заранее.
Живые, цепкие глаза мужчины, внимательно разглядывают меня и, кажется, подмечают любые мелочи: и уставший вид, и выбившиеся из прически светлые локоны, и испачканный акварельными красками манжет белой блузки.
– Извините, – деловито отвечает он, – Но коль уж я здесь, может, расскажете мне, что за история такая с переводом в коррекционный класс?!