Своею правдою как шашкою рубил…
Капитуляция моя была не кстати…
Чем храм мой злого варвара прельстил?..
Зачем всё уничтожил, чего ради?
Из пушек в окна он мои палил…
И копья подавали суверену.
Народ с попкорном. Он его любил…
А я была подобна аллергену.
Наверно, тесно, я же всё на мир
Надеялась и рук не опускала…
Мой злобный и жестокий дезертир…
Храм уничтожил, но ему всё мало.
Таких полно, аж летопись трещит.
Моих сестёр сжигали на кострах
Святые добродетели… на вид…
Все в «правильных» и в «праведных» трудах.
Мне хорошо без тебя, правда.
Просто не вспоминай меня при случае.
Ты говорил, что чувства – это главное,
Но заставил меня помучаться…
Не вспоминай меня вечерами тёмными
И постарайся себя не казнить…
Всё перетрётся и вечно влюбленными
Нам с тобой больше вдвоём не ходить.
Под руку, за руку, нет осязания…
«Не вспоминай, – говорю, – не хочу».
Я же всё чувствую на расстоянии…
Не вспоминай… или я замолчу.
Развеваются светлые локоны,
На ветру шёлк играет, скользя…
Вы ходили вокруг всё да около,
Ожидая услышать «нельзя».
Я в игривом своём настроении,
Через бури пройдя и метель.
Не подарок вы мне в день рождения,
Нет ключа и захлопнута дверь.
Ключ под коврик усердно направила,
И вы видели эти движения…
Все подсказки я вам предоставила.
Ожидали чего? Возражения?
Впрочем, ладно, шёлк синий струится,
Без стесненья играя с чулками…
В моих венах шампанским искрится
Радость жизни, бурлит пузырьками.
Лёгкой музой в душе расцветает
Отблеск осени рыжей и юной…
Платье цветом на солнце играет,
Как кокетка на празднике шумном.
Осень рыжая… светлые локоны…
Шляпка красная, глаз синева…
Вы ходили вокруг всё да около…
Вы сложней, чем мои кружева.
С улыбкою Чеширского кота
Пью чай на кухне под приятный блюз…
Летят, не ждут меня мои года,
Но постареть давно я не боюсь.
Нормальной бабки из меня не выйдет:
Татуха, сигарета, может быть.
И если кто вдруг внученьку обидит,
То баб Марина может и вломить.
Я точно вижу, ветер не пугает –
На мотоцикле смело я лечу,
И мой любимый дед меня ругает,
А я его целую и молчу.
Не выйдет путной бабки, не стараюсь.
Подходит мне ружьё наперевес…
Угомонюсь? Нет, сильно сомневаюсь.
Необратимый, видимо, процесс…
Ну а сейчас сентябрь, портвейн, глинтвейн,
Зажарка на плите, окно вспотело…
Достала чашку ту, что поновей…
Приятный блюз в душе. Так захотела.