Павильон «1000 и одна ночь» выглядел аляповато. Впрочем, среди застройки хрущёвских времён его декор смотрелся хоть каким-то разнообразием. Большие светодиоды на окнах, за которыми просматривались бархатные шторы с кистями, приклееные на стекло фотографии восточных блюд. Шурпа, долма, россыпи шампуров с аппетитным мясом.
– Вах, какие люди! – толстый Ахмед, вытирая руки о не первой свежести фартук, широко улыбался. На секунду Марату показалось, что полутёмный зал озарился жёлтым светом от золотых зубов хозяина ресторанчика.
– В Голливуде, – машинально продолжил Марат.
– Ахаха! Ты прямо как этот, ну, красавчик такой… а, Брэд Питт, Серёжа! От баб, наверное, отбоя нет?
– Мне они интересны в другом разрезе, – Марат улыбнулся, – как, отдашь за все поставки?
– Вах, брат, давай за две! За одну должен буду, не обижайся, брат…
Ахмед достал пачку наличных, отсчитал, – Вот, здесь двадцать пятьсот. Держи, брат. И знаешь, привози побольше говядины твоей, вах… волшебное мясо, клиент так просит, так просит шашлыков из твоей говядинки! А, Серёжа? Не вози Шамилю, мне вози! Привезешь?