–
Война? – прошептал он.
–
Типун тебе на язык! – горячо пожелала почтальонша. – Вот телевизор проклятый, – сказала она, словно извиняясь перед отцом за свой приход. – Насмотрятся – всё войну поминают. Не война, а сборы – тридцать суток.
–
А как же отпуск? – похолодел Петька.
–
А вот так! – сказал отец.
–
Тётенька! – попросил Петька. – А вы скажите, что нас не было дома.
–
Пётр! – оборвал отец.
–
А что? Вполне может быть! Она пришла, а нас нету! Мы уже уехали, – забормотал Петька, пытаясь убить сразу двух зайцев: и отпуск Сохранить, и отца в школу не пустить. – Возьмём да и уедем сейчас!
–
Ты соображаешь, что говоришь! – сказал отец и схватился за голову. – Ты же человека на преступление толкаешь! Мы-то ведь тут! А случись что – как же там без меня будут? Вот она, – он показал рукой на почтальоншу, – меня пожалеет, а я потом её сына и мужа вылечить не смогу!
–
Так не бывает! – сказал Петька.
–
Э-эх-х-х! – вздохнула почтальонша. – Всяко бывает. Человек предполагает, а судьба смеётся. Вот такие пироги…
–
С котятами!—добавил отец. – Где тут расписаться?
–
Тута, – жалостно показала почтальонша, аккуратно высмаркиваясь в платочек с кружевами. – Я, сынок, с тридцать второго года на почте. Знаешь, каково было похоронки в войну разносить… Всё нервы… – она ещё высморкалась.
Когда за почтальоншей хлопнула дверь, отец пошёл бриться. Он обычно брился на ночь. И если брился днём, это значило, что у него важное дело и ему надо подумать.
Петька мыкался по квартире. «С одной стороны, конечно, хорошо, что отец не пойдёт на пионерский сбор, – думал он. – Но с другой – пропадёт отпуск… А почему он пропадёт? Можно же совершенно свободно жить здесь и одному!» Прекрасная жизнь без родителей засверкала перед Петькой всеми красками, как свежевымытая радуга! «Что хочешь делай – хоть на голове ходи!» Петька сразу придумал сто вариантов, как провести каникулы. Самый лучший – это пойти поработать в милицию. Прийти к капитану Никифорову и сказать: «Готов работать днём и ночью! Я пока одинокий». Сразу дадут пистолет, пошлют на задание… Холодная ночь, тёмное помещение товарной станции. Зловещая тень. «Стой! Руки!» Бах – выстрел по лампочке… Петька прижимается к стене. Выстрел на-звук шагов. «А-а-а-а…» Стук падающего тела. Бах! Фить! – пуля у виска. Бах-бах! – перестрелка. Ум-м-м! – пуля попадает Петьке в живот. «О-о-о-о-о-о! Я ранен. Передайте родным: я выполнил свой долг!»