Совсем не то происходило с интеграцией во второй половине двадцатого века. Конечно, дети иностранцев учатся во французских школах, говорят по-французски лучше иных французов из овернской глуши, страна для них стала родной. Но родной стала не Франция, не её богатейшая культура, а те пригороды из многоэтажек, в которых они выросли, те районы Парижа, которые превратились в гетто, и привычное в них жизнеустройство. Там воспринимают Францию только как место жительства, там не принимают французскую культуру, там живут французы по паспорту, но не по духу. Более того, многие из них ненавидят страну, в которой живут. Однако они, естественно, у себя дома. Ведь у них нет другого. В этих кварталах европеец чувствует себя чужим и инстинктивно засовывает мобильный телефон поглубже в карман, фотографировать местных нельзя. Это не Европа. И сотни таких французов, уехавших воевать за исламское государство ИГИЛ, тому лучшее доказательство.
В одной французской комедии девяностых годов незадачливый агент какой-то национальной спецслужбы оказывается в плену у криминальной банды. Его жизнь в руках мафиози явно северо-африканского происхождения. После целой череды злоключений – беднягу допрашивали, чуть ли не расстреливали, увозили с завязанными глазами на машине, потом на самолете – напуганного до полусмерти спецагента выбрасывают из дверей автомобиля на тёмной улице, где лишь арабские вывески и, судя по лицам прохожих, ни одного соотечественника. Обалдевший от таких «пейзажей» он спрашивает у одетого более-менее по-европейски встречного мужчины, как попасть во французское консульство. Незнакомец разводит руки в стороны и смеётся: «Французское консульство? Оно здесь повсюду!» И действительно, пройдя несколько десятков метров герой фильма оказывается на одном из оживлённых парижских бульваров.
Конечно, киношники прибегнули к привычному приёму и немного дофантазировали реальность. Но нечто похожее можно увидеть и в столице, и в других крупных городах. И я сам ещё в далёком 1988-м году, сев в автобус со своей спутницей на парижском бульваре Барбес, славящимся обилием магазинов африканской одежды и еды, с некоторым удивлением (ожидал, но не до такой степени!) обнаружил, что мы оказались единственными белокожими пассажирами в переполненном зелёно-белом «Рено». Случись это где-нибудь в Сенегале, я бы не изумлялся, а, скорее, позабавился: надо же, мы тут одни белые! Но среди города Парижа такой поворот вызвал не скажу горький, но неприятный осадок: я ведь всё-таки приехал в Париж, в столицу европейской культуры, в город, о котором ещё несколько лет назад я мог лишь мечтать…