Еще не знаю, что мы сроднимся так, что станем своими в домах друг друга и будем входить в них без стука. Не знаю, что будем меняться одеждой и сочинять вместе музыку. Что будем бегать друг к другу по десять раз на дню потому, что так проще, чем написать сообщение.
Не знаю, что влюблюсь в него по уши – неожиданно для себя самой. И что мне будет так больно от этого.
– Мур. – Говорит Никита, поднимаясь в окно моей спальни по старой шпалере, хотя, ничто не мешало ему войти через дверь, как все нормальные люди.
– Мяу. – Отвечаю я с улыбкой, потому что это уже много лет наши «пароль» и «отзыв».
Мы с детства так здороваемся, и это намного проще, чем говорить избитое «привет».
– Мур. – Он привычно машет мне рукой, когда мы встречаемся на дороге, чтобы отправиться вдвоем в школу рано утром.
– Мяу. – Усмехаюсь я, толкая его в бедро, а затем обнимаю за талию.
Мы вместе, мы рядом. Идем нога в ногу.
Но теперь это происходит только в моей голове.
Что-то изменилось.
Я открываю глаза и смахиваю слезы. Нет. Изменилось всё.
НИКИТА
Тот, кто назвал День знаний праздником, явно погорячился. Это поминки по ушедшему лету, и никак иначе.
Солнце припекает так, будто на дворе не первый день сентября, а разгар июля. Я с сомнением оглядываю себя в зеркале и поправляю волосы: не зря вчера постригся, смотрится свежо, а, значит, у меня теперь больше шансов привлечь к себе внимание девушки, которая не покидает мои мысли.
– Ты что, вот так отправишься на линейку? – Задержавшись у двери в мою комнату, интересуется мама.
– Ага. – Бросая на нее взгляд в зеркало, отвечаю я.
– В джинсах?!
– А в чем еще? – Пожимаю плечами.
– У тебя же есть брюки.
– Так эти джинсы почти как брюки. И даже черные!
– С дырами на коленях. – Вздыхает она. – И вот это что? Внизу.
Я опускаю взгляд на необработанные края брючин, с которых свисают нитки.
– По-моему, тут все в порядке.
– Ты ведь не на рок-концерт собрался.
– Мам, – стону я, – там все равно в первых рядах встанут отличники, а на меня никто не обратит внимания.
– Никита. – Вздыхает мать.
Судя по опущенным плечам, она сдается.
– Это всего лишь линейка. – Торжествую я. – Полчаса позора, и все свободны!
– Букет, хотя бы, возьмешь?
– Конечно. – Морщусь я.
– Молодец. – Примирительно говорит она, и тут до нее доходит, что это был сарказм. – «Конечно» в смысле…