Рупит. Стихи и проза - страница 2
Шрифт
Интервал
Валерий Кириллов, писатель, публицист, заслуженный работник культуры России, лауреат национальной премии «Имперская культура»
Мой маленький город ещё не заметил урона
Август
Мой маленький город ещё не заметил урона,
Ещё палисадники в буйном и пестром цвету.
Всё так же чубаты и зелены плотные кроны,
И солнце жарою исходит на знойном посту.
Но чаще задумчиво смотрят в просторы поэты,
И зреет в их душах какая-то тайная грусть.
И бабочки жмутся к сараям, чуланам, поветкам,
И полнит корзины осенний пружинистый груздь.
Всё толще и гуще над утренней речкой туманы,
Муштруют к отлёту родители юных стрижат.
В нагретых садах веет яблочно-винным дурманом,
И, в цвете меняясь, рябины свой час сторожат.
Теплом убаюкан, к дождям не готов и растерян
Тревожно глядишь самолёту летящему вслед.
И с лёгкой печалью предчувствуешь всё же потери.
Как жаль, что и ты, мой несбывшийся, в этом числе.
Тихий хмель повсюду колобродит
За щекой квадратик шоколадки,
От кулей свободная рука.
Ах, сентябрь, какой ты нынче сладкий,
Мятной ватой в небе облака.
Я плыву сама себе хозяйка
В Бабьем лете рыбкой золотой,
И витают невесомой стайкой
Нотки-рифмы, грезя высотой.
Тихий хмель повсюду колобродит:
Позабыв про восемьдесят лет,
Мужичок по имени Володя
Вдруг оставил свой велосипед
И сидит на детской спортплощадке,
Оседлав спортивный тренажёр.
Ветерок разглаживает складки —
Он сегодня сказочный гримёр.
Молодеют лица, мысли, души…
За перо скорее – и пиши!
Только прежде впитывай и слушай,
Как мгновенья чуда хороши.
Марфино лето
Тикают часики, тикают быстрые,
Нынче в неделе три дня,
Хронос ловушки для времени выстроил,
Цепка его западня.
Я упираюсь локтями, коленями:
Издревле бабам Руси
Небом назначено днями осенними
Вечного счастья просить.
Белая магия бродит тропинками —
Бабьего лета завет,
Марфина пряжа летит паутинками,
В тихую прелесть зовёт.
Нить сребровласая в росах алмазовых,
Поздней любви торжество…
Удостоверено древними сказами
Марфиных дней волшебство.
Горстка тепла средь ненастья осеннего,
Время «шаров золотых»,
И одиноких сердец притяжение…
Месяц медовый притих.
Тикают часики, тикают часики…
В утробе пасмурного леса
В утробе пасмурного леса,
Куда, плутая, забредёшь,
Накроет призраков завеса,
Смутит мистическая дрожь.
Ты рассуждать уже не в силе
И от ауканья охрип,
Глядит собакой Баскервилей
С березы старой чага-гриб.