Рупит. Стихи и проза - страница 7
Шрифт
Интервал
кузнице создаются громы и молнии.
Сюжет из Бредбери
Спрессованная тишина.
Зонтом означено пространство.
Бесшумный дождь – как это странно.
Пустой проулок. Я одна.
И двухэтажек домино,
Мосток забытой детской зыбкой
Застыли в маревном и зыбком
Беззвучном фэнтези-кино.
Сюжет из Брэдбери – один
Остался ты на всей планете,
Во всем огромном белом свете
Себе и раб и господин.
Нет! Нет! Немедленно назад!
В тот мир неидеальный, грешный,
Где суета, разборки, спешка,
Где выбирать орёл иль решка,
Где нам решать, что неизбежно —
Кромешный ад иль райский сад.
20 сентября 2022г.
Небо вымело ветром
Небо вымело ветром —
Лютой будет зима,
Фиолетовым фетром
Ночь одела дома.
Стонет дом под напором —
Вот сорвёт провода,
Хитрым ласковым вором
В дверь крадётся беда.
Всё тревожнее вести
В щель несёт сквозняком,
И соседям повестки
Подписал военком.
Встанут грудью герои,
Как велось на Руси.
Спрячь за снежным их роем,
Ангел белый, спаси.
В плену подмен
Включаю «Музыку дождя» на Яндекс Дзен.
Как быстро учимся мы жить в плену подмен.
Утратив запахи и вкус, потребность встреч,
На аватарку шлём совет себя беречь.
А по стеклу стекает дождика река,
Напрасно тянется к твоей моя рука —
Перебираешь кнопки пульта, занята.
Жизнь натуральная такая маята.
С моей Двиной сольётся всё ж твоя Межа,
Кораблик брошу – доберётся не спеша.
Стоишь ты где-то на опасном берегу,
Держись, приеду – от беды уберегу.
Белые ночи
Пять утра. Июнь у середины.
Столько света! Бьёт в любую щель.
Повалявшись вяленой сардиной,
Оставляю сбитую постель.
Не годится прежний распорядок,
Хоть расписан день от сель до сель.
Суетится дедушка у грядок,
Под стрехой стрижиной карусель.
Мне б поспать – легла почти под утро,
Призрак белоночья вводит в грех.
Что мне делать с этой камасутрой,
Роем строк летящей из-под стрех?
Ох, горька ещё калина
Ох, горька ещё калина,
На неё не спрос пока,
И на солнышке невинно
Рдеют нежные бока.
Только мчатся мимо птицы,
Хоть обилен урожай,
Ей до срока так ютиться.
Горько поутру дрожат
На кистях рубины-слезы:
Чем же я не хороша?
Как ей знать, что лишь в морозы
Зов пошлёт её душа
Тоньше, чем в элитных винах,
Что гурманы льют в бокал.
Стаи ринутся к калине…
Твой бы Птах не опоздал.
За бравадой скрою я растерянность
«За бравадой скрою я растерянность…»
За бравадой скрою я растерянность,
И не догадается никто,
Что тоску двугорбую и серую
Прячу под оранжевым пальто.