Напрасно вечер,
И эта ночь напрасна,
И губы кажутся, как плечи,
И грубость кажется, как ласка.
Напрасно лампа,
Мне этот свет не нужен,
Мне мягче сумрака зашторенных окон
Постели одеяла не застелют.
Твой контур вмятый на постели
Четвёртый день.
Забыл я сон.
Напрасно вечер,
Ты ничего не скажешь,
Ты не найдёшь ответов, как и день.
И что мне делать, если красно-ясно
Мне подчинить придётся вашему исходу
Дня солнечного в ночь и ночи в день.
Февраль.
Уж год один февраль.
Мне вьюги шепчут,
Меня любови учат.
Я думал было привыкать,
Но память сердца ранит знать,
Что мне февраль совсем не нужен.
Напрасно начал я писать —
Мой стих нескладен, простодушен.
Не получилось мне сказать,
Как кафель кухни греет ноги,
Когда идёшь стихи писать,
Оставив стыть вчерашний кофе.
Не вышло – всё вина – напрасно.
Напрасно – старое, забытое, оно
Нас всех одолевает, как вино,
Доставшееся ночью, с боем,
Холодное, приятное, легко
И выпито, и не даёт покоя.
Разучим, например,
Мы новый вальс-бостон.
Кто будет слушать?
Видите – напрасно…
Пожарите омлет, и съели, и смотрите кино,
Кино, омлет – конечно же, прекрасно…
Но вот от этих глаз, с тобой
Скучающих, не знающих, что делать,
Ты самолюбия повёл веретено,
Достал из живота наточенные стрелы,
Сказал: «Иди». Напрасно? Всё равно.
Иди, февраль.
Идёт.
Снегами пачкая порог, как будто мелом.