В тот день я устал больше обычного, машинка была тяжёлой, я нёс её то в одной руке, то в другой. Мог оставлять и на работе, но она досталась мне от деда, старого преподавателя литературы, и я боялся за её сохранность, в нашем городе украсть могли и из здания суда.
Судебное заседание продлилось часов восемь, разбирали дело группы убийц. Голова болела, ныли кисти рук. А с серого неба падали ледяные капли, весна была холодной, и на душе становилось всё хуже.
На остановке на фонарном столбе я заметил объявление. На промокшем тетрадном листе было написано, что некий Кирилл Андреевич ищет хорошего машинописца, способного очень быстро фиксировать читаемый автором текст, объём работы большой. Ниже был указан адрес.
Моей мизерной зарплаты ни на что не хватало, а это объявление было как будто прямо для меня. Я сорвал бумагу и пошёл домой.
После работы отправился по указанному адресу. Писатель жил недалеко от меня, в пятиэтажке на улице Юбилейной. Поднявшись на третий этаж, я позвонил в дверь. Ответа не последовало. Подумав, что Кирилла Андреевича нет дома, я собрался уйти, но вдруг послышался робкий голос:
– К-кто там?
– Я по объявлению.
Замок щёлкнул, дверь приоткрылась. В проёме показался невысокий седой мужчина, он боялся открывать дверь настежь. «Понятное дело, столько грабежей в городе…» – подумал я.
– Вы Кирилл Андреевич?
– Да, это я. Вы п-проходите, раз по объявлению, – впустил он меня, заметив у меня массивный чёрный футляр с машинкой.
В квартире писателя пахло погребом, землёй. Какая-то сырость стояла в воздухе, кругом пыль, мрак (дневной свет заслоняли тяжёлые шторы), лишь старая лампа освещала комнату, вдоль стен – стеллажи с книгами, причём даже с очень старыми. Кирилл Андреевич указал мне на диван, а сам сел за письменный стол, заваленный бумагами, и повернулся ко мне.
– Я-то уже думал, что никто не откликнется, – произнёс он. – Как вас зовут?
– Корнилов. То есть… Вадим. Просто на работе всегда все «Корнилов», «Корнилов»…
– А вы случайно не родственник профессора Корнилова, Алексея Алексеевича?
– Это мой дедушка.
– А ведь я его знал! – вдруг оживился писатель.
– Правда?
– Да, очень хорошо знал. Он меня многому научил. Мы даже вместе вели одно исследование.
– Какое?
– Да так… филология, рылись в старых текстах. Искали одну вещь. Это была наша мечта… Но потом Алексей Алексеевич умер, лет десять уже прошло ведь. А я продолжал искать… – тут он замолчал, не став договаривать.