О счастье очень трудно говорить, оно ежеминутно, ежечасно,
с трудами от зари и до зари, с любовным шёпотом в ночи бессвязным,
с объятиями чутких тонких рук и нежным серебристым женским смехом,
с её желаньем продолжать игру, ответом ей моим послушным эхом,
с готовностью во всем ей потакать, капризы исполнять её без счёта
и млеть от перламутра ноготка ее любого, до последней йоты
пытаться всё в глазах ее понять, себя почти при этом забывая,
не различая ночи, утра, дня, и ею быть наполненным до края.
Вокруг неё всё кружится, цветёт, всё движется, меняется, взрастает.
В её близи любой растает лёд, проблема разрешится с ней любая.
Как можно быть безудержно живой, беспечной и рассудочной при этом,
быть лесом или шёлковой травой, вопросом вечным и на всё ответом?
О счастье очень трудно говорить, особенно, когда оно такое,
когда оно в тебе, теплом внутри, любовью безоглядной и покоем.