Никому про ту в жизни главу.
2020 г.
Выбор…
Взял разбег и прыгнул вверх,
Без страховки и без страха.
Оказавшись выше всех,
Он увидел яму краха.
Понадеясь на успех,
Ввысь рванулся словно птаха.
Но услышав мерзкий смех,
Получил удар с замаха.
Рухнул он среди утех,
И пополз как черепаха.
Обходя повальный грех,
С видом пришлого монаха.
Он поднялся без помех,
Будто бы восстал из праха.
Вновь пытался глянуть вверх,
Но, его ждала лишь плаха.
P.S. «Рождённый ползать летать не может»
А если сможет – то жизнь положит…
2019 г.
Распятие души…
Когда-то чистая и нежная душа,
Запачкалась при этом став и чёрствой.
Жизнь её била долго, сильно, не спеша,
Пока она не стала полумёртвой.
Когда душа взлететь стремилась просто ввысь,
Судьба ей подрезала тут же крылья.
Она летела жутко, быстро камнем вниз,
И падала на землю от бессилья.
Когда душа пыталась сдачи дать в ответ,
В жестокости её все обвиняли.
Как только добрый излучала она свет,
Её мгновенно грязью обливали.
Когда душа хотела разных перемен,
Её швыряла жизнь по всему свету.
Попав с добром, в мир тьмы и пакостных измен,
Она черствела, бороздя планету.
Когда желала отыскать душа покой,
Её кому не лень тут же пинали.
Она всё стоя принимала – каждый бой,
Пока не превратилась в тень печали.
Когда-то чистая и нежная душа,
Светящаяся Божьим, Чистым светом.
Пришла к закату, еле-еле, чуть дыша,
Избита и испачкана при этом.
2014 г.
Саксофон и море…
День стремился к закату,
Солнце шар, на волнах.
Я морскую сонату,
Слушал в мягких тонах.
В саксофоне и море,
Растворяясь, в стихах.
Словно звук на просторе,
Я парил, в небесах…
Нежный ветер все, ноты,
Разбавлял сам собой.
И сливались красоты,
Сакса звук и прибой.
Бьются волны о сушу,
Забавляясь с песком.
И ласкает мне душу,
Вечер в блеске своём.
Под шаги полумрака,
Ноты встали в ранжир.
И в божественных звуках,
Тьмой окутался мир.
Ночь вступила на море,
В разноцветных огнях.
И растаяли вскоре,
Сакса звуки в волнах…
2016 г.
Не так…
Но почему всё в нашем мире,
Не так как – это должно быть?
И чем Душа светлей и шире,
Тем ей трудней на свете жить.
Кому нужны всё время склоки,
Что лезут в мир из пустоты?
На кой, возносят все пороки,
Блюдя при этом все посты?
Куда девается дар Божий,
Что при рождении всем дан?
И как из лиц – выходят рожи,
С мозгами, где всегда туман?
К чему какие-то разборки,
Конфликты, войны и террор?
В итоге, снова на задворки,