– Как ты? Это опять случилось? – Эрик Михайлович освобождает меня от проводов и пытается привести чувство.
Ощущая себя спартанцем, пробежавшим пару дней без отдыха, то есть так же отстойно. С трудом удается нормализовать сбившееся дыхание, но сердце продолжает барабанить точно безумное. Хожу взад-вперед по кабинету, чем явно нервирую (или пугаю) Эрика Михайловича.
– Может, нам стоит прекратить эксперименты? – робко спрашивает профессор, когда залпом выпиваю стакан воды и плюхаюсь в его кресло.
– Нет.
– Юна, это не впервой.
– Нет.
– Каждый раз, когда ты пытаешься подойти к нему, вновь свершаются события той аварии.
– Нет.
– Неужели тебе…
– Да. Мне больно, Эрик Михайлович. Не отрицаю – мне больно и очень… очень страшно. Но я должна узнать, кто он и почему постоянно снится мне. Почему… почему каждый раз вновь случается авария? – запускаю пальцы в волосы, потом обнимаю колени, свернувшись клубочком. – Эрик Михайлович… мне просто нужно… надо узнать… Я не могу больше жить со своими страхами.
– Ладно, я понял. Сегодня выдался не самый удачный день. Попробуем завтра вновь?
– Хорошо. Я тогда еще отчеты принесу.
– Договорились. Отдыхай. Кстати, – внезапно его голос догоняет у выхода, – как ты неприлично ругаешься! Зад!
– Эрик Михайлович, не «зад», а «зяд». Это две разные вещи, – не соглашаюсь с упреком.
– Зяд? – его глаза лезут на лоб. Понимаю, он же профессор, таких слов знать и не должен.
– Злой Языческий Дух, – расшифровываю я. Судя по непонимающему взгляду ученого, он еще не врубился. – Черт это, Эрик Михайлович, черт.
~6~9~
Дома встречают родители, которые вместе готовят ужин. Точнее мама готовит, а папа сидит в качестве моральной поддержки.
– Как дела в университете? – спрашивает мама, выкладывая блюда отцу на дегустацию.
Быстро прикидываю, стоит ли оповещать о том, что точно завалю один зачет и придется ходить раз так двадцать на пересдачу. Смотрю на папино улыбающееся и довольное личико (мама потрясающе готовит) и решаюсь промолчать до худших времен. Не люблю портить людям настрой.
– Да все супер! – одариваю домочадцев белозубой улыбкой, швыряю кеды в коридор и сажусь за стол. – А что это у нас здесь такое вкусненькое?
– Опять была у Эрика Михайловича? – интересуется отец, наблюдая, как я хищно набрасываюсь на еду.
– Ыгы… – мычу с набитым ртом.