Несколько раз верчусь перед зеркалом – самое то. Платье не провокационное, оно чуть выше колен. Облегает только сверху, но можно носить без лифчика за счёт плотности материала. В общем, Андрею понравится. И в то же время не заставит его, позабыв обо всём, затащить меня в постель…
Внизу живота разливается приятное горячее томление при одной мысли об этом. Но нет, потерпим до вечера. Любимому на работу скоро. Важнее успеть поесть, чем добраться до меня.
К платью, конечно, не хватает аксессуаров. Оно довольно простенькое, хоть и смотрится изящно. Но дома я украшений не ношу, только если те бриллиантовые часы, которые Андрей подарил мне на день рождения. Ну и кольцо обручальное, конечно…
Ладно. Этого достаточно. Улыбнувшись себе в зеркало, возвращаюсь к столу. И вдруг вижу, что и муж идёт – судя по всему, по направлению к ванной. А она как раз через кухню.
– Ты рано, – сходу слегка озадаченно говорит Андрей, но тут же замирает. – Ого…
На его лице появляется улыбка. И взгляд… Я вижу, что мной любуются. Толком не проснувшийся муж со слегка взлохмаченными волосами, в одних домашних штанах – но смотрит так, что коленки подгибаются. И горячо становится.
Не сразу беру себя в руки – я ведь подарок приготовила. Небольшой, конечно, символический. Андрей щедро меня балует, но почему-то не любит, когда раскошеливаюсь для него я. Принимает дорогие сюрпризы только в качестве нижнего белья на мне.
Вот и приходится довольствоваться мелочами.
К годовщине я связала ему очень даже модный шарфик из серого кашемира. Знаю, что Андрей не любит кофты с воротником и в такое время года носит пальто, ворот которого едва ли что-то закрывает. Муж, конечно, редко простужается, но всё равно – с шарфом удобнее, к тому же, если материал качественный и комфортный.
– С годовщиной, любимый, – протягиваю ему упакованный в завёрточную бумагу шарфик. Немного смущаюсь… Вроде бы полтора года уже вместе, а всё равно частенько чувствую себя неопытной девчонкой рядом с ним.
Андрей машинально принимает, но меняется в лице. Он растерян.
– Чёрт… – неловко проговаривает, свободной рукой ероша свои и без того растрёпанные волосы. – Прости, забыл.
Сердце пропускает удар. Чувствую себя идиоткой. Почему-то была уверена, что для Андрея тот день был настолько же незабываем, что эта дата сама собой отпечаталась на сердце – как у меня. Но по лицу мужа очевидно, что он не играет и не дразнит. Правда не помнит.