Пройти ногами Крым - страница 29

Вот в таком месте, опасном и непредсказуемом, оказался я в одиночестве и тепле…

Тропа перестала скакать словно бешеный конь, она вообще когда- то была дорожкой! Явно стали заметны поплывшие борта её. Вот в сторону резко ушла ещё одна убитая дорожка. В листве валялось ржавое колесо-ролик, те что стоят на канатных трассах, уж не пытался-ль кто сто лет назад поиметь спуск на свой, сугубо куркульский пляж? В ту эпоху, когда не было царства моторов, и на дикие пляжи Крыма так просто по морю добраться не было счастья.

Какая-то огромная искусственная лужа, видимо для животных, чтобы не окочурились от жажды. Ручьи здесь не блещут полноводностью, скорее суховодностью.

Тропа уверенно превратилась в дорогу. Хруст листвы впереди, я мысленно хватаюсь за нож и так же ментально в схватке убиваю огромного секача. Но это была пара людей, с дредами, и вообще люди мира и любви они шли в почти сумерках в горный лабиринт.

– «Вы что, ночевать здесь рядом будете?».

Ещё надеюсь я.

– «Нет, отчего же, в Балаклаве заночуем», – даже без улыбки говорит парень, и они не задерживаясь, исчезают за листвой.

Я ускорял шаг, где-то уже должны быть кисельные берега. Забрезжил свет какого-то перевальчика. Дорога заструилась на горку, я вместе с ней. Столб-указатель, что водит вас за руку (а изредка за нос) туда-сюда по тропе, остался по правое плечо в стороне, и я не побрел смотреть чего он там указывает. Чего там смотреть, и так все понятно, всем же известно, что я великий навигатор.

Вот дорога, нам прямо. Дикая яблонька рассыпала коврик яблочек, пару которых я подцепил своим крюком, и покусывая их, довольный своим умом и силой, упылил в крымский закат.