В ту пору мысленно вернулся, А там слова, одни слова…
21 февраля 2009 года. Памяти нашего Сэма…
Я друга потерял четвероногого, Бежал куда-то по дороге он.
Подбит автомобилем безвозвратно, И утешения звучат невнятно!
Я слёзы лил, тащил на санках тело, Вокруг зима и всё заиндевело.
Что делать мне? Так больно! Помогите, Сознание мое угомоните!
Был друг мой очень ласков и участлив, Самим собою принося лишь счастье. Я друга потерял четвероногого,
Бежал куда-то по дороге он…
Хоть мучайте, хоть бейте, хоть пытайте, Крошите винегретом нас на части! – Не воспротивимся, но только дайте Простого человеческого счастья!!!
У столяра много работы:
То рамы, то двери, то гроб. Приходят людей к нему «роты», И даже поэт, врач и поп.
Поэту для творчества – столик, Попу – краснодревый киот.
Поп ласково столяра молит, Стирая с лица платком пот. Врачу – костыли для больного, Больной будет снова ходить.
Ничто под Луною не ново,
Приелся вопрос: «быть – не быть?». С темна до темна «пашет» столяр,
А люди идут и идут.
Ему б из подвала на волю,
Но врач, поп, поэт тут как тут!
Приснился сон: я в серпентарии, И напеваю кобрам арии.
Никак мне не пошевелиться, Такое может лишь присниться! Веселым пение не назовешь, Но жить охота – потому поешь. Не выйти никуда, не убежать,
Одно осталось – только ожидать: Когда всё это гадам надоест,
И я покину проклятый «насест»! Уметь еще бы вылезать из кожи:
Ведь мы порой со змеями так схожи…
Нахожусь как будто бы в тумане: Ничего не видно впереди.
Но упорно кто-то меня манит, Говорит в душе: «Иди, иди!». Я прислушался к его совету, Хоть ни зги в округе не видать,
Никого не привлечешь к ответу, Если вдруг придется пропадать. Будь что будет: движусь понемногу, Я шальной – авось и пронесет?!
Но никто не показал дорогу, И не знаю, что же меня ждет?!
Может мне не «нашуметь» в веках, Может быть, народ меня забудет. Душу я свою отвел в стихах;
Ну, а дальше? – Дальше будь что будет! Большинство забыто навсегда,
Cреди них немало и великих! Несомненно, жалко их труда. Стёрло время имена и лики! Обществу плевать на этот труд,
Отправляется он попросту на свалки! Так у нас таланты берегут,
Сплошь вставляя им в колеса палки…
Неизвестно: стоит жизнь прожить? Будь то в суете или не всуе.
Быть, ну, а потом не быть —
О бессмертии сознанье не тоскует. Принимаю все как есть и жду,